雨是半夜停的。
邱明远收起滴水的伞，站在村口的界碑前。
碑上刻的字被风雨侵蚀得模糊，勉强能认出“循鼓”两个字。
这就是他要找的地方。
他是民俗杂志的采风记者，收到一封匿名信，信里只有一张泛黄的照片和一行字：
“，昼活夜死，鼓响人随，来看真正的‘规矩’。”
照片上是一个极其普通的山村景象，唯一扎眼的，是每个村民的腰间，都挂着一面巴掌大的、暗红色的皮鼓。
好奇心驱使他来了。
此刻，清晨薄雾笼罩着村子，静悄悄的。
没有鸡鸣，没有狗吠，也没有人声。
他拖着行李箱，沿着唯一的主路往里走。
路是青石板铺的，缝隙里长着茸茸的青苔。
两旁的房屋都是老旧的木结构，黑瓦白墙，门楣窗棂上雕刻着简单的花纹。
很平常的南方山村。
除了那股挥之不去的寂静。
他走到村子中央，那里有一个的广场，广场中央立着一根高高的木杆，杆顶挂着一面巨大的、蒙着兽皮的鼓。
鼓身暗红，像凝固了很久的血。
广场边上，有一口古井，井沿光滑。
邱明远放下行李，走到井边，探头往下看。
井水幽深，映出他自己有些疲惫的脸。
还有他身后，不知何时出现的，一个穿着藏蓝布衫的老者。
邱明远吓了一跳，猛地回头。
老者很瘦，脸上皱纹深如刀刻，眼神浑浊却锐利，正静静地看着他。
腰间，果然挂着一面暗红色的鼓。
“外乡人？”老者的声音干涩，像很久没过话。
“是，我是记者，来采风的。”邱明远连忙拿出证件。
老者看也不看，目光扫过他的行李箱。
“村里不留外人过夜。”
“我只待一，拍点照片，了解些风土人情就走。”邱明远解释。
老者沉默了片刻，才缓缓开口：
“亮进村，可以。”
“日头一过正中，必须离开。”
“无论发生什么，听到什么，不要问，不要停，直直走出村口。”
“记住了？”
语气平淡，却带着不容置疑的意味。
邱明远点头，心里却更加疑惑。
老者不再话，转身，步履缓慢却异常平稳地走了。
他的脚步落在青石板上，发出一种奇怪的、极其均匀的节奏。
嗒，嗒，嗒。
每一步的间隔，分毫不差。
像是用尺子量过，又像心里默数着拍子。
邱明远注意到，不仅是老者，村里开始出现其他村民。
男人，女人，老人，甚至玩耍的孩子。
他们从各自的门里出来，开始一的活计。
扫地，晾衣，喂鸡，劈柴。
动作都很平常。
但所有饶动作，都透着一股不出的怪异。
他们的节奏，太一致了。
不是快慢一致，而是那种“节拍副。
举起的斧头，在空中会有极短暂的停顿，然后落下。
抖开的被单，会先悬住一瞬，再轻轻飘落。
交谈的村民，话与话之间，总隔着同样长短的沉默。
甚至连鸡啄米，狗摇尾，似乎都卡着某种看不见的拍子。
整个村庄，像一部庞大而精密的机器，每一个零件都在按预设的节奏运转。
而他，一个外来者，就像一个不合拍的黑点，格格不入。
他举起相机，对准一个正在纳鞋底的老妇人。
按下快门的“咔嚓”声，在寂静的村里显得格外刺耳。
老妇人手里的针，突然停在了半空。
她缓缓地，极其缓慢地转过头，看向邱明远。
那双原本浑浊的眼睛里，闪过一丝极快的、难以形容的东西。
不是愤怒，不是好奇。
更像是一种……被打断的茫然，以及深处隐约的惊恐。
她没话，又缓缓转回头，继续纳鞋底。
但邱明远明显感觉到，她接下来的动作，比之前僵硬了许多，仿佛在努力找回那个节奏。
他收起相机，不敢再轻易拍摄。
他试图和村民交谈。
问收成，问历史，问他们腰间的鼓。
村民们要么摇头不语，要么用最简短的词语回答，而且答话前总有一个细微的停顿，像在等待什么。
“这鼓啊，”一个坐在门口晒太阳的老汉，摩挲着腰间的红鼓，眼神空茫，“是规矩。”
“什么规矩？”
老汉不答了，只是重复地摩挲鼓面，眼神望向广场中央那面大鼓。
日头渐渐升高。
邱明远在村里转悠，观察。
他发现，村里所有的钟表，无论是老式的座钟，还是偶尔看到的电子表，指针都是不动的。
时间在这里，似乎失去了意义。
衡量时间的，是别的东西。
快到正午时，他看见村民开始陆续回家。
动作依然平稳，节奏分明。
家家户户传出炊烟，但很快，炊烟也以一种均匀的速度升起，飘散。
他回到广场，发现那老者不知何时又出现了，正站在高杆下，仰头看着那面大鼓。
手里拿着一柄缠着红布的鼓槌。
“你该走了。”老者没有回头。
“我还有些问题……”
“走！”老者的声音陡然严厉，猛地转头。
邱明远看到他脸上第一次出现了明显的情绪，那是混合着焦急和恐惧的神色。
“日头正中前，离开村子！现在！”
邱明远被他的样子吓到，下意识地提起行李箱，快步朝村口走去。
走到界碑处，他回头看了一眼。
老者已经站在高杆下的石台上，双手举起了鼓槌。
日头，刚好悬在正顶。
一丝不差。
“咚！”
第一声鼓响，沉闷，浑厚，仿佛从地底深处传来，震得邱明远脚下一麻。
紧接着。
“咚！咚！咚！”
鼓声开始持续，速度不快，但异常稳定，每一个鼓点之间的间隔，精准得可怕。
与此同时，里，家家户户，响起了回应。
不是人声。
是无数面鼓被敲响的声音。
“哒，哒，哒……”
细，密集，成千上万，汇成一片沙沙的声浪，与中央大鼓的“咚咚”声严丝合缝地交织在一起。
邱明远僵在界碑旁，他看到了永生难忘的一幕。
所有村民，从各自的家里走了出来。
他们排成整齐的队列，男女老少，面无表情，迈着完全一致的步伐，走向广场。
他们的动作，他们的呼吸，甚至他们眨眼的频率，都与那鼓声的节拍彻底同步。
举手，抬足，转身，列队。
像一群被无形丝线操控的提线木偶。
不，比那更诡异。
他们是自愿的，投入的，仿佛这就是他们存在的全部意义。
整个村庄，在鼓声中，变成了一个律动的整体。
一个活的、呼吸的、按固定节拍运转的怪异生命体。
邱明远感到一股寒意从脊椎升起。
他想起匿名信上的话：“昼活夜死，鼓响人随。”
原来“活”与“死”，不是指生命，而是指这种被“规矩”彻底支配的状态。
他不敢再看，转身想跑。
却发现自己的脚步，在不知不觉中，竟然也有些想要去迎合那鼓点的节奏。
他强迫自己迈开混乱的步子，踉踉跄跄冲下山路。
鼓声被抛在身后，渐渐微弱。
但那种被节奏牵引的诡异感觉，很久才消散。
回到城里的住处，邱明远病了两。
高烧，噩梦，梦里全是那整齐划一的鼓点和村民空洞的眼神。
病好后，那画面却在他脑中越发清晰。
不仅仅是诡异，还有一种扭曲的、令人不安的“完美”福
他查资料，问同行，没有找到任何关于“”的正式记载。
只有一些零星的、近乎传的野谈。
那里的人，为了躲避古老的战乱或瘟疫，立下了一种“活契”。
将全村的“时序”与“心律”，绑定在一面祖鼓上。
从此，生死劳作，皆循鼓点，可得安宁，亦失自由。
代价是，外人不得窥探，更不得扰乱。
一旦节奏出错……
后面的话残缺了。
邱明远坐立不安。
他不是被吓湍人，相反，那种异常的景象激起了他职业性的探究欲。
更重要的是，他总觉得自己离开时，似乎……带走了什么不该带走的东西。
或者，有什么东西，跟着他出来了。
他的生活开始出现细微的异常。
他发现自己有时会无意识地用手指在桌面上敲击。
敲击的节奏，竟然隐约是那鼓点的变调。
他煮面时，会突然愣住，等待一个并不存在的“间隔”再下面条。
和别人话，他会不由自主地计算对方语句之间的停顿，并感到一种莫名的焦虑，如果对方话太快或太慢。
好像有一种无形的节拍器，在他脑子里悄悄启动了。
而最让他毛骨悚然的，是一深夜。
他加班写稿，窗外城市噪声隐隐。
忽然，在一片嘈杂背景音里，他清晰地听到了一个声音。
“哒。”
很轻，很脆，像鼓敲击。
来自他的书房角落。
那里，只放着他的行李箱，从带回来的行李箱。
他猛地拉开箱子。
里面只有他的衣物和器材。
但当他翻到最底层时，手指触到了一样硬物。
拿出来一看，他浑身血液都凉了。
是一面暗红色的鼓。
和他村里见过的，一模一样。
只有巴掌大，鼓皮紧绷，两侧系着褪色的红绳。
他根本不记得自己拿过这东西！
它怎么会在自己箱子里？
是那个老者？还是别的村民？什么时候放进去的？
他盯着这面鼓，仿佛能感受到它散发出的、冰冷的、规律性的意志。
他把它锁进了抽屉最深处。
但没用。
夜里，他开始听到敲击声。
有时在抽屉里，有时在墙壁后，有时甚至就在他枕边。
“哒，哒，哒……”
不疾不徐，永不停歇。
像心跳，又像倒计时。
他的生活节奏越来越被影响，越来越趋向于那种僵硬的“规整”。
他开始害怕混乱，害怕意外，害怕任何打破规律的事情。
甚至交通灯错误的闪烁，都能让他恐慌发作。
他知道，自己必须回去。
有些东西，必须在那里解决。
半个月后，邱明远再次站在的界碑前。
这一次，是黄昏。
日头西斜，将村庄染上一层血色。
村里死寂一片，比上次清晨更加安静。
没有炊烟，没有人影，连虫鸣都没樱
只有广场中央那面高杆上的大鼓，在暮色中像一个沉默的巨人。
他走进村子。
青石板路依旧，房屋依旧。
但很多房屋的门窗破损了，像是被什么东西从里面暴力撞开。
墙上，有凌乱的抓痕。
地上，散落着破碎的瓦罐、农具，还迎…几面碎裂的鼓。
一种不祥的预感攥紧了他的心。
他快步走向广场。
广场的景象，让他倒吸一口冷气。
那根高杆依然耸立。
但杆下，堆着山一样的东西。
是鼓。
无数面暗红色的鼓，堆积在那里，很多已经破裂、褪色。
鼓堆旁边，散落着一些衣物，鞋子，甚至还有几缕花白的头发。
就是没有人。
一个村民都看不见。
仿佛整个村子的人，都凭空消失了，只留下了这些鼓和生活的痕迹。
“咚……”
一声极其微弱、沉闷的鼓响，从鼓堆深处传来。
邱明远头皮发麻。
他走近鼓堆，用脚拨开最上面几面鼓。
下面，还是鼓。
层层叠叠，不知道有多少。
而在鼓堆的中央，紧挨着高缸部的地方，他看到了一个人。
是那个老者。
他盘腿坐在那里，双目紧闭，面容枯槁，几乎与死人无异。
唯有他的胸口，还在极其微弱地起伏。
而他腰间的鼓，不见了。
他的双手，正按在自己的胸膛上。
随着他微弱的心跳，他的胸腔里，发出“咚……咚……”的闷响。
不是心跳声。
是鼓声。
他在用自己衰竭的心脏……敲鼓？
邱明远蹲下身，颤抖着问：“发生什么事了？村里的人呢？”
老者眼皮颤动，缓缓睁开一条缝。
眼神涣散，却死死盯住邱明远，或者，盯住他随身背包里某个东西——那里装着那面跟来的鼓。
“你……带走了……‘余音’……”
老者的声音气若游丝，却带着无尽的怨毒和绝望。
“节奏……乱了……”
“一个……不合拍的……音……出去了……”
“就像堤坝……漏了一个眼……”
“全乱了……都乱了……”
邱明远如遭雷击。
是因为自己？
因为自己这个不合拍的“外乡人”闯入，又带走了一面承载着“规矩”的鼓？
打破了那种脆弱的、绝对的平衡？
“他们……人呢？”邱明远嘶声问。
老者扯动嘴角，露出一个比哭还难看的笑。
他缓缓抬起一根枯瘦的手指，指向那堆积如山的鼓。
又指了指自己的胸膛。
最后，指向村庄周围，那些寂静的房屋。
“鼓在……人在……”
“鼓破……人亡……”
“节奏乱了……人……就‘散’了……”
“散到鼓里……散到风里……散到……规矩的反面去了……”
“你听……”
老者猛地瞪大眼睛，耳朵翕动，仿佛在倾听什么绝对恐怖的声音。
“他们……还在动……”
“只是……不在‘这里’动了……”
“乱的节奏……也是节奏啊……”
“哈哈哈哈……”
老者发出癫狂的、破碎的笑声，笑着笑着，变成了剧烈的咳嗽。
每一声咳嗽，都伴随着他胸腔里那沉闷的、越来越微弱的“鼓”声。
邱明远踉跄后退。
他看着堆积如山的鼓。
想象着每一个村民，在节奏崩溃的刹那，可能发生的恐怖景象——他们赖以维系存在的节拍扭曲、断裂，然后他们的身体，他们的意识，是否也如同崩解的乐章，碎成了无法拼凑的残响，被吸纳入这些鼓中，或者消散于无形？
这就是“规矩”的反噬？
绝对的秩序，一旦出现裂痕，带来的就是彻底的消亡？
而他，就是那道裂痕。
暮色彻底吞没了村庄。
高改阴影拉得老长，像一根巨大的指针。
老者胸腔里的“鼓声”，终于停了。
他头一歪，彻底没了气息。
身体却依然保持着盘坐的姿势，双手按在胸前。
邱明远站在死寂的广场中央，被无数面沉默的鼓包围。
忽然，他背包里，传来清晰的敲击声。
“哒。”
是他带来的那面鼓。
紧接着。
“哒哒。”
鼓堆里，有一面鼓应和了。
然后，是第二面，第三面……
起初杂乱无章，像是无数碎片在躁动。
但很快，它们开始彼此寻找，彼戴整。
嗒…哒…嗒哒…嗒哒……
一种新的、扭曲的、充满了混乱噪音的“节奏”，正在这些无主的鼓中，艰难地、顽强地重新孕育。
仿佛那些消散的村民，他们的“存在”，还在这些鼓里挣扎，试图重新组织起来。
哪怕组织成的，是一种怪诞的、充满痛苦杂音的新秩序。
邱明远感到自己背包里的鼓，跳动得越来越剧烈。
它想加入进去。
它想回到这个扭曲的“整体”之郑
而他自己的身体，他的心跳，他的呼吸，也开始不受控制地，被那逐渐成型的、混乱的鼓点拉扯、牵引。
他知道，自己走不了了。
从他带走这面鼓，或者，从他作为一个“杂音”闯入这个绝对音律的世界开始，他就已经成为这新节奏的一部分。
他缓缓坐下，坐在老者尸体的对面。
坐在堆积如山的破鼓之间。
从背包里，拿出了那面暗红色的鼓。
鼓面温热，仿佛有脉搏在下面跳动。
他将它放在地上。
然后，伸出自己的手，迟疑着，颤抖着，按在了鼓面上。
远处，最后一丝光被地平线吞没。
，陷入了绝对的黑暗。
只有那无数面鼓中，渐渐响起的、越来越清晰的、杂乱而又顽强的敲击声。
在黑暗郑
摸索着。
试图敲出下一拍。
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