“几点？”
“般。”周剑笑了，“早点来啊。”他站起身，拎起外套往外走。接待室的门在他身后“吱呀”一声关上。
但没关严。
门框和门板之间留着一道细细的缝隙，冷风从缝隙里钻进来，吹得墙上的挂历哗啦作响。
斯诺盯着那道缝。
他走过去，伸手推门。门轴发出“吱吱”声，他用力一推，门撞上门框，但还是没合拢。
那道缝还在，像一道咧开的、嘲讽的嘴。
螺母松了。
或者轴承坏了。
斯诺盯着那道缝看了三秒，然后抬起脚，狠狠踹在门板上。
“砰！”
巨响在空荡的客栈里炸开，震得花板都在抖。门撞上门框，这次严丝合缝，连一丝光都透不进来。
他盯着那扇门，伸手又把门拉开。
再关上。
拉开。关上。拉开。关上。
动作一次比一次粗暴，门轴发出的噪音一次比一次凄厉。可无论他怎么用力，门关上的瞬间总会弹开一点，留下那道该死的、细细的缝隙。
像在嘲笑他：你关不上的。你什么都关不上。
斯诺呼吸越来越重，冲进工具间，拎出工具箱，回到门前。抓起螺丝刀，开始卸门。
螺丝一颗颗被拧下，叮叮当当地掉在地上。铰链被拆开，门板从门框上剥离，像从躯干上砍下一只手臂。
他把整扇门卸下来，平放在地，俯身检查每一个零件。
砂纸打磨不存在的毛刺。机油润滑每一个关节。螺丝被重新拧回去，拧到最紧，紧到木头发出呻吟。
他蹲在地上，额头抵门板，大口大口喘气。汗水从鬓角滴落，砸在木地板上。
要赚钱。
要尽快赚到那该死的三百万。这个念头像一颗钉子，狠狠钉进他混乱的大脑。
对，钱。有了钱，然后呢？
然后把这个俗不可耐、老登味的臭直莫—
干得透透的。
干得服服帖帖。
每一个字都在脑海里燃烧，烧成滚烫的岩浆，顺着血管流遍全身。
斯诺闭上眼，眼前浮现出许鸮崽的脸，那张总是平静的、克制的、偶尔露出疲惫神情的脸。
他要撕碎那层平静。
他要让那双眼睛里只剩下他。要让他哭，让他求饶，让他一遍遍喊老公，喊到嗓子哑掉，喊到再也不出“苏荷是我最爱的人”这种话。
绝对不能让他再生出做直男的欲望。
每晚都要睡他。每晚都要绑着他。用最粗的绳子，最紧的结，把他牢牢捆在床上，捆在自己身边。让他除了喘息和呻吟，发不出任何声音。
斯诺睁开眼，瞳孔在烧。
他站起身，走向浴室。镜子里的人影模糊不清，两簇幽暗的、执拗的火苗。
他打开橱柜，取出药膏。
乳白色的膏体在指尖融化，带着淡淡的草药味。他挖出一大坨，涂抹在脸上、脖子上、身上每一处疤痕。
膏体渗入皮肤，带来细微的刺痛和麻痒，像无数只虫在伤口上爬。
“能好……”
斯诺对着镜子里的顾圣恩，顾圣恩对着斯诺点头。
镜子里的人影咧开嘴，露出一个猖狂笑容。
斯诺呼吸变得异常平缓，异常丝滑。所有的焦躁、痛苦、混乱都在一瞬间沉淀下来，凝聚成冰冷专注杀意。
他走回房间，从口袋里掏出那枚素银戒指。
他盯着它看了很久，然后把它放回铃铛空壳中，像将一枚火种封入铁棺。
502胶水刺鼻的气味弥漫开来。他挤压瓶身，看着透明粘稠的液体渗入接缝，将铃铛的裂口一点点粘合、填满、封死。
他举着它，等待胶水凝固。
好了。你的承诺，我的疯狂，都在这儿了。再也拿不出来。再也别想分开。
晚上七点五十，斯诺推开客栈大门。
黑色的高领毛衣遮住脖子，半旧的外套松松垮垮地套在外面，让他看起来比实际更瘦削、更单薄。口罩拉得很高，只露出一双眼睛。
傅炀靠在楼梯扶手上等他。年轻人换了身衣服，黑色的皮夹克敞开着，露出里面印着乐队logo的t恤。头发精心打理过，在耳后别了个银色的十字架夹子，在昏暗的光线下闪闪发亮。
“出门？”傅炀上下打量他，眼神里带着毫不掩饰的好奇。
“有事。”斯诺简短地，绕开他往外走。
“巧了。”傅炀跟上来，和他并排走下楼梯，脚步声在木质台阶上发出轻快的“咚咚”声，“我晚上也要出门。周哥也邀请我了。新酒吧开业，我们乐队要去暖场。”
斯诺脚步一顿。
“怎么，不欢迎？”傅炀歪了歪头，“酒吧开门做生意，总不能拒绝客人吧？”
斯诺没话，继续往外走。
傍晚的巷子很安静。
青石板路磨得光滑，缝隙里长出顽强的青苔。远处主干道的车流声隐隐传来，像某种低沉的白噪音。
路灯刚刚亮起，暖黄色的光晕在地上投出两个拉长的影子——一前一后，偶尔重叠，又很快分开。
酒吧确实不远。
拐个弯，走两百米，一栋三层的老房子出现在眼前。外墙被刷成深灰色，巨大的落地窗里透出暖黄的光，窗台上摆着一排绿植，在冬夜里顽强地绿着。
霓虹灯招牌还没亮，但门口已经聚了些人，三三两两地抽烟、笑。
周剑站在门口，手里夹着烟，正和一个穿皮裙的新女孩调笑。看见他们一起走过来，他愣了一下，随即咧开嘴笑了。
“哟，一起来的？”他冲斯诺挤挤眼，“可以啊，这么快就跟我们米混熟了？”
“路上碰见的。”斯诺。
傅炀笑嘻嘻地凑过去，很自然地勾住周剑的肩膀：“周哥，今唱什么歌？您了算。”
“你们看着办，热闹就校”周剑拍拍他的背，又转向斯诺，眼神里多零认真，“里面坐，给你们留了角落位置，安静。”
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