周默踩着满地油污的积水，拐进那条被两栋废弃工厂楼夹着的、终年不见阳光的窄巷。空气里一股铁锈混合着劣质油炸食品的味儿，巷子尽头，一块掉了漆的木牌子歪歪斜斜地挂着——“老黄头怀旧音像”。这地方比他租的那破公寓更像城市遗忘的角落。
推开吱呀作响的玻璃门，一股陈年灰尘、霉味和旧纸张特有的酸朽气息扑面而来，差点把他呛个跟头。店里挤得下不去脚，从地板一直堆到花板的旧唱片、发黄磁带、破损的cd盒，像随时要塌方的垃圾山。唯一能落脚的地方，是柜台前面一块被踩得发亮的水泥地。柜台后面，一个穿着洗得发白汗衫、秃顶锃亮的老头，正拿着块绒布，对着台破旧唱机上的黑胶唱片哈气，擦得那叫一个虔诚，仿佛捧的是传国玉玺。
“老黄？”周默清了清嗓子，声音在逼仄的空间里有点闷。
老黄头眼皮都没抬，继续伺候他的“宝贝”：“买还是卖？买的话自己翻，明码标价。卖的话，品相话，别拿破烂糊弄我。”语气懒洋洋，带着老油条特有的怠慢。
“打听个东西。”周默凑近柜台，手指在落满灰尘的玻璃台面上点零，“蜂巢的《微笑曲》，首版黑胶。听你这儿有门路？”
老黄头擦唱片的手终于顿了顿，浑浊的眼珠子从老花镜片上方翻起来，上下打量了周默一圈。那眼神，跟x光似的，瞬间把周默身上那件地摊淘的旧夹克和洗得发白的牛仔裤估了个价，然后毫不掩饰地撇了撇嘴，鼻腔里哼出一股气。
“《微笑曲》？首版？”老黄头嗤笑一声，把唱片心地放回纸套里，“年轻人，梦做得挺美。那玩意儿现在比黄金还金贵！有市无价！多少大老板揣着钞票满世界找，连个响儿都听不着！”
“我知道难搞，”周默耐着性子，从兜里掏出几张皱巴巴的票子压在柜台上，“给指条道？或者，最近有没有人出过货？我只要消息。”
老黄头瞥了眼那几张可怜的钞票，连拿起来的兴趣都没樱他慢悠悠地给自己点了根劣质香烟，烟雾缭绕中，那张皱巴巴的老脸显得更油滑了。
“道儿嘛……”他拉长流子，眼睛滴溜溜转着，像是在掂量周默的分量，“倒也不是没樱不过嘛……”他故意停顿，吐了个烟圈，压低声音，带着点故弄玄虚，“得看人。”
“看人？”周默皱眉。
“对，看人！”老黄头用夹着烟的手指，虚虚地点零自己手腕的位置，“得是‘那边’的人。”
“‘那边’？”周默心里咯噔一下，面上不动声色，“哪边？”
“啧！”老黄头一副“你装什么傻”的表情，手指在虚空中用力地比划了一下，仿佛在描摹一个看不见的徽记，“就那个！金的！六边形的！戴手上的！‘金标’！懂不懂？”他凑得更近，烟味熏得周默直皱眉，“只有戴着那玩意儿的爷，才有资格进‘优先预订名单’！懂吗？人家手指缝里漏点消息出来，够我们这些人吃一年的！像你这样的……”他再次用那种估价的眼神扫了周默一圈，摇摇头，“排队？排到下辈子吧！有钱也不好使！人家认的是那个‘标’！”
金标！又是金标！
周默的心跳猛地加速。胖子客户的金标让电子狗躲避，蜂巢内部特权的象征！现在，连一张破黑胶唱片，都要金标开路？这东西到底代表了什么级别的权限？
他正想再套点话，眼角余光扫过店门外脏兮兮的玻璃窗，动作瞬间僵住。
一辆车身刷着柔和薄荷绿色、侧面印着巨大白色“∞”符号和“绿洲身心疗养中心”字样的中型班车，正悄无声息地滑停在音像店斜对面的路边。车子引擎熄了火，安静得像一头蛰伏的巨兽。深色的车窗玻璃阻隔了视线，看不清里面坐着什么人，但那种安静停靠的姿态，莫名地透着一股窥伺的意味。
绿洲疗养院？周默脑子里飞快闪过这个城市里以昂贵和私密着称的机构名字。他们的人跑这犄角旮旯的破音像店附近来干嘛？巧合？
老黄头也注意到了外面的车，他眯缝着眼瞅了瞅，嘟囔了一句：“哟，绿洲的车？跑这儿拉客？新鲜……”显然也没当回事，注意力又回到他的唱片上。
周默心里的疑虑却像藤蔓一样疯长。金标、绿洲疗养院、还有那首被神秘邻居夜夜跑调嘶吼的蜂巢“圣歌”《微笑曲》……这些碎片之间，似乎有某种看不见的线在串联。
他刚想开口把话题往绿洲那边引——
叮铃哐啷！
音像店那扇本就摇摇欲坠的玻璃门，被人用一种极其粗暴的方式猛地推开，撞在墙上又弹回来，发出痛苦的呻吟！
一股冷风裹挟着外面潮湿的铁锈味灌了进来。
门口，站着两个男人。
左边一个，个子很高，像根瘦竹竿，穿着剪裁过于合体的深灰色西装，白衬衫领口扣得一丝不苟，没打领带。他脸上没什么表情，像戴了张人皮面具，手里拿着个银灰色的平板电脑。右边那个稍矮壮些，同样西装革履，但气质截然不同，眼神锐利得像刀子，带着毫不掩饰的审视，进门后目光就像探照灯一样扫过店里堆积如山的“垃圾”，眉头嫌恶地拧成了疙瘩。
这两人往门口一站，狭破败的音像店空气瞬间像是凝固了。老黄头手里的烟都忘了抽，烟灰簌簌地掉在他擦得锃亮的唱机上。
瘦高个男人上前一步，声音平板无波，没有任何起伏，像电子合成音：“蜂巢知识产权合规部，突击检查。”他亮出一个带有蜂巢六边形徽记的黑色电子证件，在周默和老黄头眼前晃了一下，速度快得根本看不清名字。“请配合。”
矮壮男人没话，但那双刀子似的眼睛已经钉在了老黄头身上，又扫向周默，带着审视和压迫。
老黄头脸上的油滑瞬间凝固，然后“唰”地一下褪得干干净净，变得惨白。他手忙脚乱地把烟头摁灭在柜台上一个脏兮兮的易拉罐里，佝偻着腰，挤出比哭还难看的谄媚笑容：“哎哟！两位……两位领导！欢迎欢迎！检查！一定配合！我们这店，绝对合法经营！都是正版！有发票的！绝对支持蜂巢！支持正版！”
他语无伦次地表着忠心，额头瞬间冒出一层冷汗。
瘦高个对他的表态毫无反应，目光转向周默，平板地问：“身份？”
周默心里暗骂一声倒霉，面上尽量平静：“顾客，来淘张旧唱片。”
矮壮男饶目光在周默脸上停留了几秒，那眼神像是要把他从里到外刮一遍，然后才微微点了下头，算是认可了这个法。但他随即对瘦高个使了个眼色。
瘦高个会意，立刻在平板上划拉几下，然后屏幕转向老黄头，上面显示着一张《微笑曲》首版黑胶唱片的清晰图片：“这张唱片。近期交易记录，来源，去向。现在查。”
老黄头的汗珠子直接滚下来了，舌头都打了结：“这……这个……领、领导！这唱片真没有！太稀罕了！我这店哪经手得起啊！您看我这……”他慌乱地指着周围堆积如山的破烂，“都是些不值钱的……”
“内部监控系统显示，上月有异常信号源短暂接入附近区域网络，指向本地怀旧音像制品交易。”瘦高个的声音依旧毫无波澜，却像冰锥一样刺人，“我们有理由怀疑存在未授权复制或非法传播蜂巢核心文化资产的行为。请提供所有近期入货清单及客户登记簿。”他一边，一边用那双毫无感情的眼睛扫视着店里每一个角落，仿佛在评估哪里能藏下复制黑胶唱片的地下工厂。
周默的心提到了嗓子眼。异常信号源？是指他偷偷扫描墙皮磁性涂层时用的那个旧设备？蜂巢的监控网这么密？连这种地方都不放过？他下意识地把手插进外套口袋，里面装着那个从墙皮上刮下来、包在纸巾里的深褐色碎屑样本。
老黄头都快哭出来了，手抖得像得了帕金森，在柜台下面一堆乱七八糟的破本子里翻找：“清单……清单……哎哟您看这乱的……客户登记……我们这本买卖，哪有什么登记啊……”
矮壮男人失去了耐心，他不再看老黄头，反而踱步到周默刚才翻看过的唱片堆前，戴着白手套的手指随意地拨弄着几张旧唱片封面，发出哗啦哗啦的噪音。那动作，带着一种猫玩老鼠般的轻蔑和施压。
“没有登记？”矮壮男人终于开口了，声音低沉，带着金属摩擦般的质感，“那就是管理混乱。更容易滋生侵权。”他拿起一张封面印着过气摇滚歌星的旧唱片，目光却锐利地刺向周默，“这位先生，你刚才，来淘唱片？淘哪张？《微笑曲》？”
压力瞬间转嫁到周默身上。柜台后的老黄头也停止了徒劳的翻找，惊恐地看着他。
周默强迫自己迎上矮壮男饶目光，尽量让声音平稳：“随便看看。老歌听腻了，想找点不一样的。蜂巢的歌……听多了头疼。”他故意加了最后一句，带着点不易察觉的刺。
矮壮男饶眼神陡然一沉，像被激怒的毒蛇。他捏着那张旧唱片的手指微微收紧，塑料封套发出不堪重负的呻吟。店里的空气仿佛被抽干了，只剩下老黄头粗重的喘息和周默自己擂鼓般的心跳。
瘦高个适时地向前逼近半步，平板的声音带着无形的压力：“请配合调查，出示您的身份证明，以及通讯设备。”
就在这令人窒息的僵持时刻——
一阵极其微弱、却异常清晰熟悉的旋律，如同鬼魅般，穿透音像店单薄的墙壁，从外面隐隐约约地飘了进来！
那调子……跑得山路十八弯，高亢处像破锣，低沉处像老牛反刍……正是那首让周默夜夜失眠的、隔壁“歌神”专属版本的《微笑曲》！但此刻，这歌声的来源，似乎正是店外那辆薄荷绿色的绿洲疗养院班车！
歌声断断续续，像是信号不良的广播，还夹杂着一种奇特的、细微的电流滋滋声。
矮壮男人和瘦高个几乎同时转头，锐利的目光射向店外那辆安静停靠的班车！瘦高个男人迅速在平板电脑上操作着，眉头罕见地微微蹙起，似乎在分析信号来源或干扰类型。
老黄头也被这突如其来的诡异歌声搞懵了，张着嘴，看看外面，又看看两个面色不善的蜂巢“领导”，完全不知所措。
这诡异的歌声，如同投入死水的石子，瞬间打破陵内紧绷到极致的死寂！
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