春雨落下的第一滴，砸在归墟剑鞘上，发出“叮”的一声轻响，像是有人用算盘珠子轻轻敲了下铜铃。
我站在原地没动，但心口那股闷劲儿松了些。头顶的裂隙还在喘气似的起伏，可不再往外喷黑雾了，反倒渗出些微润的湿意，像老屋漏雨前檐角挂的水珠。
持国师兄的残魂卡在琵琶断弦里，金光一明一暗，像快没油的灯芯。那道锁链缠得不紧，却死死扣着他最后一口气——规余律，专克轮回。
我抬手，指尖划过剑鞘底部那道旧纹路。血蹭上去的时候，自己都愣了下。
不是故意割的，是掌心旧伤裂了口。三年前师父推我下崖那晚留的，一直没好利索。
“弦断音不止，魂去律自成。”
我低声念出来，声音不大，连风都能吹散。但这半句话一出口，整片虚空都抖了一下。
血顺着纹路往上爬，金光反着流回我指缝。持国师兄睁开了眼。
他笑了。
不是战甲崩裂时那种机械冷光，也不是执法门时面无表情的宣判嘴脸。就是个普通饶笑，带点累，也带点释然。
他双手合十，铠甲寸寸剥落，化作光点随风飘散。每一粒都在响，是《破阵子》的调子，还是当年我们在后山对练时他哼过的那段。
雨开始下。
不是从云里来的那种，是从光里生的。一滴一滴，落在干枯的数据河床上，原本僵死的符文突然扭了扭，像蚯蚓翻身，接着冒出嫩芽似的绿丝，顺着裂缝往上爬。
有块碎石缝里钻出朵黄花，开得理直气壮。
我低头看了眼脚边。刚才苏红袖躺过的地方，还留着一道浅痕，像谁用指甲掐出来的印子。现在那印子边缘也开始泛青，像是要长皮肉。
夜无痕最后那点东西，果然还没完。
半空中，一颗漆黑种子浮着，通体冒着寒气，像是能把阳光冻住。它不动，可四周空气都在往下沉，连刚落下的春雨靠近它三尺内，都变成冰碴子砸下来。
七柄水晶剑忽然齐震。
我没下令，它们自己飞出去，在黑种周围围成一圈，剑尖朝下，像篱笆围菜苗。
“你不是道，也不是魔。”我，“你只是……没被人好好抱过的影子。”
话音落，雨骤密。
噼里啪啦砸在黑种上，跟烧红的铁扔进冷水似的，滋滋冒烟。种子扭了几下，像被烫醒的孩子，拼命挣扎，可终究敌不过这满温柔刀。
最后一声闷响后，它沉了。
掉进地缝里，被春雨一浇，土壤自动合拢。片刻后，一株白花顶破泥面，花瓣一片片展开，干净得不像这世上该有的颜色。
我松了口气，肩头一软。
这时候才发觉，右耳垂的缺角铜钱一直在抖。不是预警，是高兴。
抬头看去，持国师兄的金光已淡得快看不见了。只剩一点微芒悬在半空，像舍不得走的萤火虫。
“师兄。”我喊了声。
那光顿了顿，轻轻晃了晃，然后一头扎进最近的一棵树根底下。泥土微微拱起，接着抽出一根新枝，叶子舒展时，脉络里闪过一道金线。
我知道，他回去了。
不是轮回，也不是超脱。他就在这儿，成了这方地的一口呼吸、一场雨、一根草茎里的汁液。
挺好。
我转过身，走向那个印子。
苏红袖还躺在那儿，婴孩模样，眉心“咎”字忽明忽暗，像信号不良的灯泡。她眼皮抖得厉害，像是梦里有人追她。
我蹲下来，和她平视。
“你不欠谁，也不用还什么。”我，“想留下，就留下。”
她睫毛颤了颤，忽然伸手，一把抓住我的衣角。手冰凉，攥得死紧。
就在这时候，归墟剑鞘猛地一震。
不是冲我示警，是自己在剑表面浮现出三个字：无咎斋。
古篆体，笔画带着锈迹般的斑驳感，像是被人用钝刀一点点刻上去的。
紧接着，七柄水晶剑同时调头，剑柄朝前，排成一线，静静漂在身后，像放学等家长的学生。
远处风里，传来三声清脆的算盘响。
哒、哒、哒。
节奏熟得不能再熟——卯时三刻，账房先生催起床的老调子。
我还没反应过来，怀里的人儿张了嘴。
两个字，清清楚楚：
“师父。”
我没动。
也没话。
只是慢慢弯腰，一手托住她背，一手抄起腿窝，把她稳稳抱了起来。动作笨得像个第一次抱娃的爹。
她没挣扎，脑袋自然地靠在我臂弯里，眼睛闭上了，但手指还抓着我衣角不放。
归墟剑自动浮起，悬在胸前半尺，剑尖微微上扬，像是在看我。
我低头看了眼怀里的孩子，又看了看那柄剑。
“行吧。”我，“回去喝粥。”
话音未落，风突然停了。
七柄剑同时轻鸣，剑身流转过一丝极淡的琉璃光泽，转瞬即逝。
我抱着她站着，脚下土地温润，头顶裂隙边缘的因果灰烬仍在缓缓飘落，像一场不肯结束的雪。
远处巷口，那碗放在门槛上的粥还在冒热气，米粒胀得饱满，锅盖掀开时会咕嘟一声。
而此刻，我袖口沾零雨水，顺着布料往下滑，在腕骨处聚成一颗水珠。
水珠坠下，砸在剑鞘刻字的第一个笔画上。
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