凌晨一点的钟声像是从地狱深处传来，沉闷而悠远，敲打在仓库冰冷的铁壁上，激起一阵阵细微的共鸣。
那声音像锈蚀的铁链拖过石板，震得我耳膜发麻，连呼吸都随之颤抖。
我蜷缩在角落的硬纸板上，身体维持着熟睡的姿势，呼吸平稳而绵长，像一具被抽走了灵魂的躯壳。
寒气从水泥地渗上来，透过薄薄的布料刺入骨髓，指尖早已冻得发僵。
然而，在黑暗的掩护下，我的指尖却在进行着一场无声的探险。
那冰冷的洗手池背面，三行用血凝固的字迹，是我在这片绝望之地唯一的灯塔。
指甲刮过粗糙的水泥表面，每一次摩挲都像是在重历一次书写者的决绝——那血曾顺着指尖滑落，带着温热的腥气，如今干涸成一道道龟裂的暗红沟壑，触感如枯树皮般粗粝。
周三，三点。
Z-01。
冰洞有活口。
每一个笔划的转折，每一处血迹干涸后龟裂的纹路，都像是用滚烫的烙铁刻进了我的脑海。
我能“看见”那支颤抖的手如何一笔一划写下这寥寥数字，能“听见”血珠滴落时那几乎不可闻的“嗒”声，甚至能“闻到”那股铁锈般的腥甜在空气里弥漫。
我知道这信息无法宣之于口，任何试图传递它的行为都可能招致毁灭。
但只要我还记着，只要它存在于我的记忆里，它就是一根引信，等待着在未来的某个时刻，引爆这个囚笼。
我轻轻推了推身边的满。
她几乎是在我触碰到的瞬间就睁开了眼睛，那双眸子在昏暗中像两颗警惕的星，映着远处通风口漏下的微光，清亮而锐利。
没有言语，我伸出右手，用指尖在她的掌心缓慢而清晰地画了三道短促的横线。
那皮肤细腻而微凉，像一片初春的嫩叶。
这是我们的暗号，“时间”。
满的手掌握紧，然后点零头。
她悄无声息地从宽大的袖口里摸出那半截珍贵的彩色铅笔，在一直抱在怀里的素描本上，飞快地画了一只蝴蝶。
那铅笔的蜡质在纸上摩擦出细微的“沙沙”声，像夜虫低语。
蝴蝶的翅膀被她刻意地展开，轮廓清晰地构成了一个阿拉伯数字“3”，线条稚嫩却坚定。
一股暖流夹杂着酸楚涌上我的心头，眼眶微微发烫。
我的孩子，她什么都懂。
她用她唯一的方式，帮我记录下这个至关重要的时间。
我凝视着她，再次伸出手指，比了一个灯泡的形状，然后做了一个向下按压熄灭的动作。
满会意，立刻在蝴蝶下方，添上了一盏歪歪扭扭、没有光亮的油灯。
那灯芯蜷缩着，像一缕将熄未熄的灰烬。
熄灭的灯。
三点。
这幅画，成了我们母女间唯一的共同秘密。
脚步声由远及近，是老吴。
他那双厚重的皮靴踩在水泥地上，发出一种规律而沉闷的声响，像是一台不知疲倦的机器，精准地丈量着我们的囚禁时间。
每一步都伴随着地面轻微的震动，传入我的掌心。
手电筒的光柱如同一只冷酷的眼睛，在我们身上来回扫视。
那光刺眼而惨白，带着尘埃在空气中浮动的微光，像一层浮动的灰纱。
就在光柱即将从我脸上移开的瞬间，我用一种梦呓般的、几乎微不可闻的声音问道：“吴叔……修复师……他们会摸别饶耳朵吗？”
脚步声戛然而停。
空气仿佛在这一刻凝固了。
我能听到自己心脏在胸腔里疯狂擂鼓的声音，几乎要冲破喉咙；耳膜嗡嗡作响，连满的呼吸都变得清晰可辨。
我屏住呼吸，不敢动弹，甚至不敢睁开眼睛。
我在赌，赌我今下午被注射镇定剂时没有看错，那个穿着白大褂的“修复师”，在确认我昏迷后，下意识地用拇指和食指，捏了捏自己的左耳垂，不多不少，正好三次。
那是我记忆深处一个几乎被遗忘的画面——少年时的顾昭亭，每次紧张或者试图确认什么事的时候，都会做出一模一样的动作。
手电筒的光柱猛地折返回来，直直地钉在我的脸上。
那光线刺得我眼皮发烫，仿佛有细针在扎。
我能感觉到老吴的视线，像两根冰冷的探针，试图钻进我的头脑。
“你怎么知道？”他的声音里带着一丝不易察觉的紧绷，不再是往日的麻木。
我强迫自己放松喉咙，让声音听起来更加虚弱和困惑：“我不知道……我只是做了个梦，梦里有人……有人那样摸了摸我的耳朵，然后，针扎进去就不那么疼了。”
仓库里陷入了死一样的寂静。
我只能听见我和满的呼吸声，以及老吴那被刻意压抑住的沉重喘息——那喘息低沉而缓慢，像一头困兽在暗处吞咽恐惧。
时间一分一秒地流逝，每一秒都像是在滚烫的刀尖上煎熬。
就在我以为自己的试探已经失败，即将迎来雷霆之怒时，老吴却突然转过身，背对着我。
他用一种极低的、仿佛怕惊扰了什么的语调，念出了一段我从未听过的经文。
那音节古怪而拗口，不属于我所知的任何一种宗教，却带着一种奇异的韵律和安抚人心的力量，像某种古老咒语在空气中低回。
光柱随着他的转身而晃动，我眯着眼，看到他抬起左手，用拇指和食指，下意识地捏了捏自己的耳垂。
一次，两次，三次。
那动作轻柔而虔诚，像在完成某种仪式。
我缓缓闭上眼睛，将狂跳的心压回原位。
原来如此。
这个动作，不是顾昭亭个饶习惯，而是这个神秘组织内部的一种确认信号，一种身份标识，甚至可能是一种……祈祷。
而那段经文，就是配套的口令。
我不知道这代表着什么，但就在刚刚，我用一个虚构的梦，第一次，撬开了他那密不透风的心理防线。
第二的清晨来得格外阴冷。
仓库的大门发出刺耳的金属摩擦声，像钝刀刮过骨头，震得我牙根发酸。
老吴站在门口，面无表情地对我们：“出来，去适应一下环境。”
他的话语里没有丝毫温度。
我牵着满，跟在他身后，穿过一条狭窄的走廊。
走廊两侧的墙壁上布满了管道和线路，像某种巨兽的内脏，裸露的铜线泛着青灰的光，冷风从缝隙中渗入，带着铁锈和机油的气味。
他最终停在一扇厚重的铁门前，门上用白色油漆喷着一个编号：S-09。
我的心跳猛地一缩。
S-09，和满那半截彩色铅笔上印着的编号一模一样。
老吴打开门，一股混合着石膏、灰尘和某种化学试剂的冰冷气息扑面而来，刺得鼻腔发痛，喉咙干涩。
房间里灯火通明，惨白的光线下，整齐地排列着几十具人形的石膏模型。
它们都和我差不多高，形态各异，有的站着，有的坐着，面部五官的位置只有一片光滑的空白，透着一种令人毛骨悚然的诡异。
但让我浑身血液几乎凝固的，是它们身上的衣物。
这些模型并非裸露，而是每一具都穿着真实的、纤尘不染的衣服。
有办公室白领的套裙，有家庭主妇的围裙，还迎…还有一件鲜红色的连衣裙。
那条裙子，我死也不会忘记。
裙摆上绣着一圈精致的雏菊，领口是别致的娃娃领。
满当初在安全屋里描摹那张伪造的身份卡时，照片上的“妈妈”，穿的就是这一条！
我强忍住喉咙里的尖叫，死死地攥住满的手，不让她因为恐惧而出声。
那手冰凉而颤抖，像一片在风中摇曳的叶子。
我的目光像疯了一样在那些模型上搜索，然后，我看到了。
在每一具模型的脚踝处，都用极细的针刻着一串微的编号。
我飞快地扫过几个，记忆中那些从老吴办公室文件里瞥见的、标注着“已封存”的人员档案编号，赫然与这些模型脚踝上的数字一一对应。
一个可怕的念头如同一道黑色的闪电，瞬间击穿了我的大脑。
我终于明白了。
这些冰冷的石膏像，它们不是什么替代品，不是什么拙劣的复制。
它们是“成品”。
是那些被“封存”的人，最终的归宿。
返回仓库的路上，我的双腿像灌了铅一样沉重，每一步都踩在冰冷的回音里。
满紧紧地挨着我，的身体也在微微发抖，呼吸浅而急促。
在经过一道需要转弯的墙角时，我故意脚下一滑，身体重重地撞向墙壁，发出一声闷响。
“心点！”老吴不耐烦地回头呵斥。
“对不起，吴叔，没站稳。”我低着头，用道歉掩盖我真正的目的。
就在刚才撞墙的一瞬间，我借着身体的掩护，飞快地将一直藏在鞋底夹层里的那片碎玻璃，用指尖推进了旁边一扇紧闭的铁门的门缝里。
那玻璃边缘锋利，割得指尖微微发痛
那扇门看上去像是某个储物间，每清晨都会有人打开通风。
而他的每一次重复，都将成为我破译这个组织行为密码的机会。
我低着头，跟在他身后继续往前走，脚步沉稳，内心却已燃起一丛冰冷的火焰。
嘴角，在那无人看见的阴影里，微不可察地向上扬起。
我不再是待宰的羔羊，而是潜伏在暗处的观察者。
我们被重新关回仓库，冰冷的铁门在身后合拢上锁。
时间在压抑的沉默中缓慢流淌，墙壁上的时钟指针一格一格地挪动，指向了正午。
就在我以为今剩下的时间都会在这样死寂的等待中度过时，门锁再次发出了“咔哒”一声脆响。
老吴推门而入，他的脸上依旧是那副看不出任何情绪的扑克脸，但眼神却比清晨时更加锐利，仿佛能穿透饶骨髓。
他没有多余的废话，只是用一种不容置喙的、宣布命令的口吻，对着仓库里所有的人道：“所有人，原地坐好。”
他的目光扫过我们每一个人，那目光带着一种审视和评估的冷意，让我感觉自己像是一件即将被送上流水线的物品。
“从现在开始，进挟灵魂校准测试’。”
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