腊月的风，像浸了冰水的鞭子，抽在脸上，生疼。镇集的喧嚣似乎也被冻得凝滞了几分，呵气成雾，人声都裹着一层厚厚的棉絮，显得沉闷而遥远。
沈微婉的摊子支在老地方，那个背风的、略显偏僻的角落。她穿着臃肿的草衣，外面套着那件最破旧的夹袄，依旧冻得四肢僵硬，那条残腿更是如同插在冰窟里，传来一阵阵尖锐的麻木和钝痛。额角的旧伤疤在酷寒中隐隐发紧，像一道冰冷的烙印。
面前的粗布上，几只陶罐里是她精心腌制的雪里蕻、萝卜丝，色泽依旧诱人，酵香却被寒风撕扯得七零八落，难以凝聚。旁边摆着的几只靛蓝布老虎和拼布动物，也冻得硬邦邦的，失了往日憨态可掬的柔软，显得有些呆板可怜。
偶有熟客搓着手、跺着脚跑来，飞快地买上一罐腌菜，或是给家里孩子捎个布偶，钱货两讫，便立刻缩着脖子匆匆离去，不肯在寒风中多停留一秒。生意比暖时清淡了许多。
沈微婉蜷缩着身体，尽量减少热量流失，深陷的眼窝警惕地观察着集剩她必须挣出口粮，挣出开春买种子的钱，瓦罐不能再空下去了。
目光下意识地飘向集市另一端，那里是镇口码头和车马行聚集的地方，是苦力们的下。
即使在这样酷寒的气里，那里依旧是一片蒸腾着汗气与热力的景象。扛大包的脚夫们喊着低沉的号子，古铜色的脊背上肌肉虬结，滚烫的汗水渗出又瞬间被冷风吹凉，结成一层薄薄的白霜。拉车的车夫们呼哧呼哧地喘着粗气，热汗从额角滚落，砸在冰冷的地面上。
到了歇晌的时辰，这些耗尽气力的男人们三三两两聚拢到背风的墙根下，或是蹲在拴马石旁。
然后，他们从怀里掏出干粮。
那通常是些黑乎乎、硬邦邦的粗粮饼子，或是冷透聊、边缘开裂的窝窝头。被体温焐了半晌，也仅仅是没能冻成冰坨而已。他们张开干裂起皮的嘴唇，费力地啃咬着，发出“嘎吱嘎吱”的、令人牙酸的声响。腮帮子因用力而高高鼓起，脖颈上的青筋都绷了出来。
就着什么呢？
要么是从旁边河里舀上来的、冰冷刺骨的河水。
要么是花一文钱从茶摊买来的、一碗几乎没什么热乎气的大碗茶。
冰冷的食物，冰冷的液体，硬生生地塞进疲累不堪、急需热食安抚的肠胃里。
沈微婉看见一个年轻些的脚夫，啃那硬饼子时太过用力，猛地咳嗽起来，饼渣喷了一地，脸憋得通红，眼泪都呛了出来。旁边一个老车夫叹口气，把自己水囊里最后一口冰冷的浊酒递过去。
她还看见有人试图将饼子在怀里揣得更久些，妄想能多点暖意，结果不过是把前胸焐得冰凉。
有人舍不得花钱买茶，只能抓起一把路边干净的积雪塞进嘴里，混着饼子硬咽下去，冻得直打哆嗦。
那些被寒冷和重体力活榨干了热量的身体，迫切需要的是滚烫的食物，是能暖透四肢百骸的热汤，而不是这些冰碴子一样的硬疙瘩和冷水。
深陷的眼窝微微眯起，里面不再是单纯的怜悯，而是一种近乎本能的、对“需求”的敏锐捕捉。
她自己的腌菜和布偶，在这酷寒之中，同样是“冷物”。人们需要的是能立刻带来温暖的东西。
寒风卷着雪沫，打着旋掠过集市，带来苦力们那边压抑的咳嗽声、硬物刮擦喉咙的吞咽声，以及被冷风吹散的、低低的抱怨。
“这鬼……啃这冰坨子，真是遭罪……”
“能咋办？热汤面？一碗得五六文呢！扛一包才挣多少……”
“有口热乎的吃食就好了，哪怕就一口汤呢……”
声音断断续续，很快被风声淹没。
沈微婉收回目光，看向自己摊子上那些在寒风中同样冷冰冰的腌菜罐和布偶。
冷食困境。
不仅是那些苦力的，也是她自己的。
她需要热源。
需要能在这冰雪地里，散发出诱人热气、吸引顾客的东西。
可哪来的热源？生火？炭贵如金，她哪用得起。租个热灶？那更是方夜谭。
枯槁的眉头紧紧蹙起，深陷的眼窝里，那点敏锐的光芒在冰冷的现实面前，如同风中残烛，明灭不定。
她下意识地搓了搓冻得几乎失去知觉的手指，目光再次掠过那些在寒风中艰难吞咽的苦力，掠过他们手中冰冷的干粮，掠过他们渴望热食的眼神。
一个模糊的、尚未成形的念头，如同冰层下微弱的水流，开始在她冰冷的思绪深处，悄然涌动。
也许……
不一定需要炉火。
也许，可以用别的方式，带来一点温暖？
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