萨拉戈萨的风里，还飘着刑具冷却后的铁腥味。
那味道裹着尘土，钻进阿扎尔的衣领，像极了一个月前密室里弥漫的焦糊气。
阿扎尔站在裁判所外的广场上，看着教廷调查团的马车扬起尘土。
车轮碾过石板路的声响渐远，留下的只有围观人群的窃窃私语。
有人踮着脚看布告，有人对着裁判所的大门画十字，神色里满是劫后余生的庆幸。
通缉博尔哈的布告被贴在绞刑架旁，墨迹未干，却像个笑话。
布告上写满“异端”“叛国”的罪名，可阿扎尔清楚，博尔哈只是被推出来的棋子。
他指尖摩挲着星砂瓶，瓶身的微光忽明忽暗，像是在叹息。
瓶壁贴着掌心，传来一丝微弱的震颤，像是在回应他心底的不安。
一个月前密室爆炸的硝烟早已散尽，广场上的血迹也被雨水冲刷干净。
但阿扎尔知道，真正的阴影从未离开。
它只是换了种方式，藏进了裁判所的高墙里，藏进了黑袍饶袖口下。
罗马教廷对外宣称“肃清异端”，派来调查团装模作样地查了三。
可裁判所档案室的暗门，依旧在深夜里悄无声息地开合。
阿扎尔曾在凌晨时分守在街角，亲眼看见有人抱着木箱从暗门溜出，木箱上印着双眼蛇的纹章。
那些佩戴双眼蛇徽章的人，只是换了件黑袍，继续在街巷里游荡。
他们不再明目张胆地押送囚犯，却会在深夜敲开平民的门，问些关于“星象”“异宝”的古怪问题。
阿扎尔曾跟踪过一个清道夫，那人脚步轻快，专挑没有路灯的巷走。
他看着对方在圣殿骑士团的旧据点前驻足，左右张望后，将一封火漆封口的信塞进了墙缝。
阿扎尔等对方走后，悄悄抠出那封信——火漆上的纹路，和博尔哈戒指上的十字徽一模一样。
他攥紧拳头——表面的平静下，是更汹涌的暗流。
这封信里藏着什么？是新的阴谋，还是与博尔哈的联络？
他没敢拆开，怕触动信上的机关，只能将信原样塞回，等着下一个取信人出现。
可连着守了两晚，再没人来过，只有风吹过墙缝的呜咽声。
星砂瓶震动起来，淡蓝色的光在他掌心铺开，像一层薄纱。
光里渐渐浮现出一段模糊的影像，阿扎尔立刻握紧瓶子，躲到绞刑架的阴影后。
影像里，火刑架上绑着一朵红色的玫瑰，火焰从架下升起，舔舐着花瓣。
花瓣卷曲着，边缘泛起焦黑，却倔强地不肯化为灰烬，反而透着几分诡异的艳色。
影像里没有声音，只有火焰燃烧的虚影，和火刑架后缓缓站起的一道黑色影子。
那影子很高，裹在宽大的斗篷里，看不清面容，只露出一双泛着冷光的眼睛，透着刺骨的寒意。
“真正的猎手……”阿扎尔低声重复着星砂瓶传递的预言，心脏猛地一沉。
这影子是谁？是圣殿骑士团的余党，还是新的敌人？
他抬头望向空，云层厚重，像一块压得人喘不过气的黑布。
云层里似乎有什么东西在动，偶尔闪过一丝异样的光，像是有什么东西在云层后窥视。
广场上的行人匆匆走过，没人注意到这个“落魄学者”眼底的凝重。
有人裹紧外套，抱怨着这反常的冷；有人提着刚买的面包，脚步匆匆地往家赶。
一个穿粗布衣服的男人路过通缉令，对着布告骂博尔哈是“披着圣衣的魔鬼”。
周围人纷纷点头附和，着裁判所的恶行，语气里满是愤怒。
可他们不知道，比博尔哈更可怕的存在，还藏在阴影里。
那些人手中的权力，比博尔哈更大，手段也更隐秘。
阿扎尔摸出雷蒙多给他的星图手稿，纸张边缘已经被反复摩挲得发毛。
他展开手稿，指尖划过标注“北欧”的位置——那里画着一座被冰雪覆盖的城堡，旁边写着一行字：“星砂之源，亦藏祸根”。
那里的冰雪之下，或许藏着下一个阴谋，也藏着其他守护者的踪迹。
雷蒙多过，他的祖父曾去过北欧，见过真正的星砂矿脉。
星砂瓶的光芒渐渐减弱，淡蓝色的光一点点褪去，像是耗尽了力气。
瓶身恢复了原本的青铜色，只留下一丝微弱的温度，贴在阿扎尔的掌心。
阿扎尔将瓶子揣进怀里，紧贴着胸口，仿佛能听到它与自己心跳的共鸣。
那共鸣很轻，却很坚定，像是在告诉他，不能退缩。
他转身离开广场，脚步比来时更沉——黑色恐怖的余波，只是下一场风暴的序幕。
博尔哈逃到耶路撒冷不会安分，那些隐藏的敌人也不会停下脚步。
火刑架上的红玫瑰，终究会在某个夜晚，再次被点燃。
或许是在萨拉戈萨，或许是在北欧，或许是在更远的地方。
那个从阴影里走出的猎手，正等着他露出破绽，等着夺走星砂瓶，等着实现那个未完成的阴谋。
阿扎尔深吸一口气，将所有情绪压进眼底。
他不能慌，也不能乱——莉娜和其他孩子还在修道院等着消息，雷蒙多还在整理守护者的名单。
他还有未完成的事，还有需要守护的人，不能停下脚步。
街巷尽头，一盏油灯亮起，昏黄的光驱散了部分黑暗。
灯光映出他挺拔的背影，也映出他腰间藏着的、那枚真正的双眼蛇徽章。
那徽章是从死去的清道夫身上取下的，边缘还留着淡淡的血迹，如今成了他寻找盟友的唯一线索。
阿扎尔摸了摸徽章，冰凉的金属触感让他清醒了几分。
他记得清道夫死前塞给他的纸条，记得那行希伯来文写的“满月夜，档案室第三排书架”。
明就是满月，或许能从档案室里找到新的线索。
星砂瓶的预言还在脑海里回荡，火刑架上的红玫瑰、阴影里的猎手，像烙印一样刻在他心里。
阿扎尔知道，下一次拔剑，不会太远了。
他加快脚步，朝着油灯亮起的方向走去，背影渐渐消失在巷口的阴影里。
只有风，还在广场上徘徊，带着那股挥之不去的铁腥味，像是在为即将到来的风暴，提前奏响序曲。
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