夜已深，军械库的灯终于熄了。陈远山走出门时，风从营区北面刮过来，带着凉意。他站在门口没动，身后是王德发还在低声和两个工匠话的声音，那支并联枪管的试验品被心地放在木架上，用布盖着。
他没再回指挥部。
白的事压在心里，王德发的每一句话都在耳边回响。“人醒了，枪死了。”可现在他忽然想问：如果人心又睡了呢？
他脱下军装外套，从勤务兵住的帐篷里翻出一件粗布衣穿上，领口磨得发硬，袖子短了一截。这样走在营区里，不会有人认出他是师长。
宿营区在南面，一排排低矮的帐篷歪斜地立着，有些用破油布补过，风吹得哗啦作响。他沿着边缘走，脚步放轻，耳朵听着每一顶帐篷里的动静。
三连的帐篷前，几个士兵围坐在一个铁皮炉边。炉子里烧的是碎木和旧枪托，火光忽明忽暗，照在他们脸上，全是疲惫。
“馒头又黑又硬，咬一口满嘴糠。”一个年轻兵用刀尖挑着一块干粮，“前发的菜，腌得发臭，炊事班也不换。”
“你还嫌？能吃就不错了。上个月我叔在六团，三没发粮，靠挖野菜活命，最后还是饿倒了。”
“练得这么狠，有用吗？上次打伏击，冲锋号一响，前面的裙了一片，我们连枪都没来得及开。”
“师座不是要改枪？改好了就能打赢？我不信。咱们这支部队，从来都是填线的命。”
陈远山蹲在五步外的阴影里，没有出声。
另一个声音低下来：“我娘上个月托人带信，家里田被占了，租子交不起，差点被保长抓去抵债。我在外面拼死拼活，她却在老家挨饿受罪……当兵到底图个啥？”
没人接话。
炉火跳了一下，映出几张沉默的脸。
“你们师座清廉，不贪饷，自己穿补丁衣服。”那人顿了顿，“可他知道我们连双袜子都没有吗？知道我们晚上睡觉冻得缩成一团吗？他知道我们怕死，更怕死得没人知道吗？”
陈远山的手慢慢攥紧。
“前老李死了，肠子流出来，抬回来的时候脸都青了。没人给他收尸，就用草席裹了，埋在后山沟里。连块牌子都没立。他老家在哪，谁也不知道。”
“我不想当英雄。我就想活着回去，给我爹送终，给我媳妇一声对不起，这些年没寄过一分钱。”
火灭了。
帐篷里只剩一片黑。
陈远山站起身，没惊动任何人。他一步步往营地西头走，直到看见那棵老槐树。树皮裂开，枝干歪斜，不知活了多少年。他靠着树干坐下，掏出随身带的本子，借着月光写下几行字：
“吃不饱”
“穿不暖”
“练得苦”
“死得快”
“无人知”
“无归处”
写完，他合上本子，抬头看。
星星很密，像撒在黑布上的盐粒。他想起现代时看过的一段资料，抗战八年，阵亡将士三百多万，有名有姓的不足一半。剩下的人，成了数字，成了报告里的“伤亡若干”，没人记得他们叫什么，来自哪里，有没有父母妻儿。
而现在，这些人就睡在他身后那一排排破帐篷里。他们不怕死，怕的是死得毫无意义。
他忽然明白张振国那的话——“弟兄们不怕死，就怕死得没价值。”
装备可以修，纪律可以整，但若这些人心里已经认定自己只是炮灰，再多的新枪也拉不动他们的脚步。
他在槐树下坐了很久。
远处传来一声咳嗽，接着是翻身的声音。某个帐篷里亮起一点油灯的光，很快又灭了。整个营地陷入沉睡，可那种压抑的情绪像雾一样弥漫在空气里，压得人喘不过气。
他站起来，拍了拍裤子上的土，朝指挥部走去。
帐篷里没点灯。他坐在桌前，摸黑打开抽屉，取出一份士兵名册。翻开第一页，上面密密麻麻写着名字、籍贯、入伍时间。很多人后面标注了“阵亡”或“失踪”。
他抽出笔，在空白页上写：
明日召集全体军官。
议题：部队现状与士兵生存实情。
不准迟到，不准缺席。
停顿片刻，他又添了一句：
所有连级以上干部，必须亲自汇报本连伙食、被服、伤病、家属联络情况。一项不清楚，当场免职。
笔尖顿了顿，继续写：
我要知道每一个兵吃什么，穿什么，想什么。
不能再让他们在黑暗里熬下去。
外面起了风，吹得帐篷帘子轻轻晃动。桌上那张画着枪械结构的草图被掀了个角，他伸手按住，没看一眼。
他已经不再只想着怎么改枪了。
武器重要，但比武器更重要的是握枪的人。如果他们觉得这场仗不是为了自己打的，不是为了守住家园、保护亲人而打的，那么就算给他们最先进的枪，他们也不会拼命。
他想起王德发那双布满老茧的手，想起他“我干了一辈子枪匠，看着好枪变废铁，心里憋屈”。那是一种尊严，一种手艺饶坚持。而士兵呢？他们的尊严在哪？
不在长官的训话里，不在空洞的口号里，而在每能不能吃上一顿热饭，在负伤后有没有人抬他们下战场，在死后有没有人告诉家人他们是怎么死的。
他把名册合上，放在一边。
窗外，边开始泛白。新的一快要来了。
他坐在那里，背挺得笔直，眼睛盯着桌上的油灯，等着亮。
笔搁在纸上，墨迹未干。
最后一行字写着：
“整顿军队，先从听见士兵的声音开始。”
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