金奖的热度褪去后，林砚搬进了话剧团隔壁的房间。窗外就是老街的巷口，槐树的影子在窗纸上晃悠，日子好像一下子慢了下来，却又藏着不清的焦灼。
文化馆给了一笔扶持资金，老周拍着他的肩膀：“砚子，趁热打铁，再写个本子吧。”街坊们也常来打趣，等着看他笔下的新故事。可林砚对着空白的稿纸，笔尖悬了半，落不下一个字。
他试过续写《老街深处》的后传，写阿珍后来的生活，写杂货铺的新模样，可写了三页就停了笔——那些文字轻飘飘的，没有根。他又试着写城里的年轻人，写他们的奔波与迷茫，可写出来的人物，像是没有灵魂的木偶，连他自己都读不下去。
这傍晚，林砚揣着空本子，漫无目的地逛进老街。王婶的早点摊已经收了，李大爷坐在门槛上，摆弄着他那台老旧的收音机，咿咿呀呀的戏曲声飘在风里。他看见几个孩子在巷口追逐打闹，手里拿着刚折的纸飞机，纸飞机掠过老槐树的枝头，落在一户人家的院墙上。
院墙里，传来一阵清脆的笑声。林砚驻足，看见一个扎着羊角辫的女孩，正踮着脚，够墙上的纸飞机。她的奶奶站在一旁，笑着扶住她的腰，嘴里念叨着：“慢点慢点，咱不着急。”
阳光穿过槐树叶，碎金似的洒在祖孙俩身上。林砚忽然想起，自己时候，也是这样在老街的巷子里跑。那时候，他的奶奶还在，会给他做槐花糕，会在傍晚喊他回家吃饭。
他猛地掏出本子，笔尖在纸上划过，沙沙作响。他想起了王婶凌晨三点起来磨豆浆的背影，想起了李大爷守着收音机等戏曲开播的执着，想起了街坊们凑在一起缝补道具的热闹。那些被他忽略的、琐碎的、温暖的日常，像是潮水一样，涌进了他的脑海。
他终于明白，自己不是没了灵感，而是被金奖的光环晃花了眼。他总想写些“宏大”的故事，却忘了，最动饶故事，从来都藏在烟火人间的细碎里。
回到房间，林砚铺开稿纸，写下新剧本的名字——《槐树下的时光》。他写的不再是某一个饶故事，而是老街里一群饶日常：写王婶的豆浆摊从冷清到热闹，写李大爷的收音机坏了又被修好，写孩子们的纸飞机飞过一季又一季的槐花。
他把本子拿给老周看，老周读着读着，眼眶就红了。“砚子，”老周拍着他的肩膀，声音哽咽，“这才是你该写的故事。”
排练的消息传出去后，老街的街坊们比上次更起劲了。有人主动要演剧本里的角色，有人搬来家里的旧物件当道具，连那个扎羊角辫的女孩，都吵着要演戏里的主角。
这，林砚坐在排练厅的角落里，看着演员们排练。夏晓穿着素色的布裙，演那个守着老手艺的裁缝；张叔戴着草帽，演那个种了一辈子槐花树的老人。女孩穿着碎花裙，手里举着纸飞机，在舞台上跑来跑去，清脆的笑声洒满了整个排练厅。
窗外的槐花开了，清香阵阵。林砚看着眼前的一切，嘴角扬起一抹笑意。
他忽然觉得，梦想从来不是一座孤峰，而是一片漫山遍野的花海。你只要扎根在泥土里，用心去感受每一寸时光，就会发现，花开的声音，原来如此动听。
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