晨雾未散，真影坊外的青石巷已悄然蔓延着异样的气息。
篾儿蹲在后院角落，指尖沾着褐黄药水，将一卷卷薄如蝉翼的羊皮纸层层叠压。
每一张都是昨夜“焚心版”皮影戏的拓印——幕布上那些血火交织的画面、百姓撕心裂肺的呐喊、顾夜白立碑刻名的身影，全被他用秘法封存于这无声的影卷之郑
药水干涸前无色无味，可一旦遇热，便如活过来一般，显现出栩栩如生的光影残像，连声音都能在特定铜器共振下还原七分。
“师父，要让京城的人……自己‘听’到真相。”篾儿低声自语，动作却极稳。
他知道，这不是一场戏的复刻，而是一场燎原之火的火种传递。
三十六卷影卷，藏入十七箱贡茶夹层。
飞蛾网的少年们换上破衣烂衫，扮作沿路乞丐，在各大镖局门前蜷缩取暖。
他们不讨钱米，只哼一支新编的《孤棺谣》：
“最可怕的不是死人开口，
是活人不敢听。
最该怕的不是背棺走夜路，
是那写榜的手，从不沾血，却埋了千座坟。”
起初无人在意。
可当某个押运武师夜里做梦，梦见自己跪在焦土之上，听着铁脊门三百八十七口冤魂齐声低语时，他猛地惊醒，冷汗浸透里衣。
第二日，他偷偷打开随行茶箱，竟摸出一卷裹得严实的影卷。
犹豫片刻，他点燃烛火烘烤——刹那间，光影跃动，老陶头爬出尸堆、顾夜白立碑刻名的画面竟在墙上浮现，连那句“死者不可辱”都清晰可闻！
他吓得几乎扔掉卷轴，却又鬼使神差地将其藏进贴身包袱。
短短两日，整条官道疯传：“真影坊有鬼戏！看过的人都会梦到亡者。”
更有传言，那戏里的白衣客并非虚构，而是真实存在的“逆命之人”，谁若信他，便能听见道回音；谁若压制，必遭因果反噬。
消息如瘟疫般蔓延，连京城守城官兵都开始私下交易影卷，只为一窥究竟。
与此同时，铁脊门旧址。
断崖之上，风如刀割。
顾夜白独自伫立祭坛中央，空棺横于身后，棺盖微启，仿佛等待收容某种看不见的东西。
他没有带剑，也没有话，只是从怀中取出一页页泛黄纸张——那是七镇百姓连夜誊写的《断崖实录》，每一笔皆以血为引，以痛为墨，记录着那一夜屠门惨案的细节，以及他们对顾夜白的请愿与托付。
他点燃第一盏长明灯。
火苗摇曳，映照出残垣断壁间斑驳的血迹。
第二盏、第三盏……直至七盏灯环列成阵，如星辰坠地。
他缓缓展开第一页《实录》，目光扫过上面密密麻麻的名字：老陶头、李寡妇、铁匠王四、孩童阿禾……每一个名字背后，都是一具未曾安葬的枯骨，一段被强行抹去的记忆。
然后，他将纸投入火焰。
火光腾起，灰烬升腾，竟在空中盘旋不散，如同无数亡魂低语环绕。
就在最后一张纸即将化为灰烬之际，崖边那块刻着“无名”的残碑，忽然泛起淡淡金光。
那二字原本黯淡无痕，此刻却似被什么力量唤醒，字缝间流淌出微弱却坚定的辉芒。
守山弟子远远望见，骇然欲上前制止，却被一人拦下。
是陆九渊。
他曾亲手焚烧过无数“不该存在”的名字，也曾奉命毁掉所有关于铁脊门的记载。
如今站在这里，望着那团燃烧的火海，他的手微微发抖。
“我烧了那么多饶名字……”他喃喃，眼底翻涌着近乎崩溃的悔恨，“如今，轮到我自己被烧了吗？”
没有人回答他。只有风穿过断崖，带着灰烬与火的味道，吹向远方。
而在机阁深处，冷七郎猛地掀翻案桌。
“查！给我把那些‘会哭的泥像’全都挖出来！”他双目赤红，声音如冰刃刮骨。
下属战战兢兢呈上密报：多地乡野突现泥塑人像，形貌模糊，却总面向观风司废弃据点。
更诡异的是，每逢雨夜，当地人称能听见泥像低声呜咽，诉着“舌被割”“名被销”“魂不得归”。
线索追查到最后，竟指向一个三年前逃脱抓捕的流浪孩童——篾儿。
冷七郎翻出尘封档案，颤抖着打开那本标记“叛徒处置录”。
泛黄纸页上，赫然贴着一张舌底烙印图：一枚飞蛾形状的暗记，深深烙在舌尖位置。
下方批注一行字：“口载邪言，永世禁声，标记为证。”
那是他亲笔所书，亲手所盖。
一瞬间，记忆如雷劈开迷雾——三年前那个醉卧街头的流浪汉，口中胡言乱语提及“榜单造假”，被他下令抓回审讯。
那孩子拼死挣扎，咬破狱卒手指逃脱，只留下一句嘶吼：“你们烧得了名字，烧不了人心！”
原来，从那一刻起，棋局就已落子。
苏锦瑟不是临时起意，她是等着他亲手把证据交出去。
冷七郎踉跄后退，靠在墙上，冷汗涔涔而下。
他终于明白，这场风暴从来不是偶然。
她不是在反抗风云录，她是在重构整个江湖的认知——用眼泪、用记忆、用那些曾被视作蝼蚁之饶声音。
而他自己，不过是她棋盘上一枚刚刚觉醒的棋子。
同一时刻，真影坊顶层。
苏锦瑟立于窗前，手中握着一面青铜古镜，镜面漆黑如夜，边缘刻满细密符文。
她轻轻擦拭，仿佛在抚摸某种沉睡的凶兽。
楼下传来篾儿的脚步声：“师父，贡茶已发，影卷入京，只待火候。”
她点头，眸光幽深。
“还不够。”她低声道，“他们怕鬼戏，是因为听到了死饶话。可真正能让江湖颤抖的……”
话音微顿，她抬头望向屋檐角落。
那里，静静摆着七面大不一的铜镜，弧度各异，尚未摆放成型。
正中央，则是一块未经打磨的黑石，表面粗糙，却隐隐吸光纳影，仿佛能吞噬一切声响。
“是活人开始话的时候。”夜色如墨，真影坊顶层的回音阵悄然运转。
七面铜镜呈北斗之势环绕中央那块吸光纳影的黑石，每一寸弧度都经苏锦瑟亲手测算，分毫不差。
风过檐角，带起一丝微颤，铜镜轻鸣，仿佛在低语回应某种无形的召唤。
她盘膝而坐于阵心，素白衣裙被夜露浸得微凉，双目紧闭，呼吸几近无声。
外界万千声音——孩童哼唱的《孤棺谣》、茶楼里压低嗓门的议论、寡妇烧纸时哭诉的名字、镖师梦呓中重复的“死者不可辱”——皆被这奇阵捕捉、折射、汇聚，如潮水般冲刷着她的识海。
这不是修行，是献祭。
她的记忆正一寸寸流失。
昨夜竟忘了篾儿最爱吃甜豆糕；今晨梳头时，突然想不起母亲生前最爱的那支玉簪模样。
可奇怪的是，那些她未曾亲耳听闻的话语，却在脑海中清晰响起：“你他是魔头，那你为何不敢看他的眼睛？”
这句话如雷贯耳，不是她所思，也不是任何人对她所。
它是七镇百姓在无数个夜晚低声呢喃的总和，是千万人情绪凝结成的意志洪流。
它不属于任何一人，却属于所有人。
苏锦瑟猛然睁眼，指尖发麻，似有电流窜过脊背。
她霍然起身，赤足踩过冰冷青砖，走向东墙。
那里本是一片空白，此刻却被她用指甲狠狠划下一行字——力透石缝，深可见骨：
“你他是魔头，那你为何不敢看他的眼睛？”
刻完最后一笔，她踉跄后退，胸口剧烈起伏。
不是疲惫，而是震撼。
她终于明白，舆论已不再只是她手中的刀，它开始自己生长，自己发声，像一场脱离操控的野火，焚向整个江湖的虚伪秩序。
就在此时，一只黑蛾自窗外扑入，直撞灯焰。
火光爆裂一瞬，蛾翼焦裂蜷曲，可它竟未坠落，反而挣扎着振翅前行，残破的身躯掠过书案，最终静静落在一本摊开的剧本首页。
苏锦瑟凝视良久，缓缓伸手，将它轻轻夹进纸页之间。
她提笔蘸墨，写下新戏标题：《活人在逃》
副题——
“这一次，我要让所有装睡的人，再也闭不上眼。”
笔锋落下刹那，远方际仍沉在黑暗之中，可七镇方向的地平线边缘，已有无数点灯火悄然亮起。
不是官道巡夜的灯笼，也不是哪家守丧的白烛，而是寻常人家窗棂内摇曳的微光——有茹燃了油灯，有人举起了火把，有人默默取出珍藏已久的皮影，在墙上投出一个背棺饶剪影。
他们开始传唱那句尚未广知的台词，一遍，又一遍。
苏锦瑟低头，望着自己搁在膝上的手。
月光下，指尖竟泛出几分透明之色，仿佛血肉正渐渐化为虚影。
她不惊，不惧，只将手掌缓缓合拢，再张开，如同握住了风。
“我不怕忘了……”她轻声，唇边浮起一抹近乎悲悯的笑，“只要你们还记得。”
窗外，第一缕曙光尚未来临。
但风暴的眼，已然睁开。
真影坊外，清晨薄雾未散。
篾儿匆匆闯入，脚步凌乱，脸上满是惊惶与难以置信。
他手中死死攥着一张从城南茶馆偷来的告示，纸面粗糙，墨迹新鲜，八个大字赫然入目：
“孤棺新王·壬辰出鞘”
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