光刚刺破云层，粥棚前的青石板还泛着夜露的湿冷。
苏锦瑟裹着打补丁的褐麻裙，发髻歪斜，额角沾灰，手里攥着半只冷硬窝头，蹲在馊水桶旁——和昨夜那个嘶哑喊出“苏家没烧粮”的流民妇人，不过隔了三步远。
她没话。
只是垂着眼，指甲掐进掌心，数着自己心跳。
一下。
两下。
三下。
——等那双草鞋被拾起。
果然，巷口拐角处，佝偻老妪拄着竹杖颤巍巍弯腰，枯枝般的手探进泥水，捞出那只鞋帮磨穿、鞋底裂开三道口子的旧草鞋。
她没抖泥，没擦灰，直接掀开内衬夹层——指尖一抠，半卷泛黄纸册滑落掌心，边角还粘着干涸麦浆与一点褐痕，像凝固十年未化的血痂。
“这鞋里有名册！”老妪声音陡然拔高，沙哑却如裂钟，“我孙儿饿死那年，苏大人发的就是龙鳞麦！麦粒腹中刻‘苏’字，碾碎了都认得！”
话音未落，她猛地将名册往空中一扬！
风卷残页，三百二十七个名字在晨光里翻飞——王大牛、李阿婆、赵九斤……每一个都带着癸亥年腊月的冻土气息，带着赈粮簿上滚烫的指印余温。
人群炸开了。
有人扑跪下去，额头磕在青石上咚咚作响；有人抢上前去摸那纸角，指尖刚触到麦浆痕迹，便嚎啕失声：“是我娘！她临死前攥着半粒麦，‘苏家粮不骗人’啊——”
就在这哭嚎撕裂晨雾的刹那，粥棚旗杆顶上传来一声脆响！
老陶头孙子——那个总在碑前默立、新任守碑饶少年，竟已攀上旗杆顶端！
他单膝跪在横杆上，解下肩头染血麻布，迎风一抖——
猩红布面赫然展开，七个墨字如刀劈斧凿，撞入所有人眼底：
“三百二十七命，换一榜虚名。”
不是墨写，是血书。
是苏家女眷临终前咬破舌尖、以血混朱砂，在贴身衣襟上写就的控诉；裁布时，血沁入经纬，遇晨露即显形，越湿越艳，越亮越痛。
百姓疯了。
不是围看，是跪倒。
不是哀哭，是伏地叩首，额头砸地，声如闷雷。
连维持秩序的衙役都僵在原地，手按刀柄，喉结滚动，却没人敢上前一步。
混乱之中，顾夜白就站在第二排衙役中间，玄色号服洗得发白，腰间悬着一把无鞘铁尺——谁也想不到，这把尺子昨夜曾削断三根听雪楼密道出口的悬铃索。
此刻，他不动声色侧身半步，铁尺尖端悄然抵住旗杆基座旁一根垂落的铜铃索。
手腕微沉，寸劲一绞——
“铮”地一声极细轻响，似琴弦崩断。
铃索应声而断，坠入泥中，无声无息。
城西驿站火盆旁，三封尚未燃尽的密信正静静躺在炭灰边缘。
巡夜更夫打着哈欠路过，瞥见纸角朱砂印模糊，顺手抄起垫了脚底——他不知道，那纸上写的，是听雪楼向北境鹰扬部求援的急函，落款时辰，正是此刻。
而粥棚东侧，一辆青帷马车缓缓驶过街口。
车轮碾过积水，溅起细碎水花。
苏锦瑟忽然起身，袖口滑落半截腕骨，苍白如玉，却稳得没有一丝颤抖。
她弯腰系鞋带，动作自然，发丝垂落遮住半张脸。
就在车轮碾过她脚边三寸之际，她指尖一弹——一枚指甲盖大的玉蝉碎片，悄无声息滑入左前轮毂与辐条之间的窄缝。
温润，微凉，蝉翼纹路清晰可辨。
那是十年前，苏父亲手雕琢，赠予御史台老大人作寿礼的旧物。
碎成三片，她藏了十年。
今日，只放这一片。
车轮继续向前，碾过晨光，碾过哭声，碾过尚未散尽的腥气与麦香。
玉蝉静卧于暗处，纹丝不动，却像一颗埋进命运齿轮的楔子——
只待某双熟悉的手，掀开车帘，俯身查看轮轴异响。
只待那一眼，认出蝉腹内侧，那道独一无二的、用金丝银粉嵌就的“砚”字暗记。
风掠过粥棚幡旗，猎猎作响。
苏锦瑟直起身，掸璃裙角泥点。
她没回头，却听见身后百步之外，朱雀门方向传来一声沉钟长鸣——
风云录总署，正式开署。
苏锦瑟直起身时，指尖还残留着玉蝉碎屑刮过掌心的微痒——那点凉意，像十年前父亲握着她的手，在紫檀案上描摹“砚”字暗记时，朱砂未干的触福
她没看马车远去的方向，只垂眸扫了眼自己沾泥的鞋尖。
——太脏了。
脏得恰到好处。
脏得让人绝不会多想：一个蹲在馊水桶边啃冷窝头的茶娘，怎会袖口藏着半枚温润如生的旧玉？
又怎会在抬脚系带的刹那，将一枚指甲盖大、纹路清晰如活物振翅的玉蝉，精准嵌入轮毂与辐条之间那道不足两指宽的暗隙？
她算得极准。
御史台老大人今日必赴刑部大牢提审周砚——那位当年唯一敢在朝堂上为苏家递上“查无实据”折子、却被当场削籍流放岭南的老御史。
他年迈体弱，车驾必走朱雀门正街，午时三刻前抵达牢门。
而车轮一旦发出异响……老大人素来严谨，必命人停车细察。
哪怕只停半盏茶，也够狱卒慌乱避让、暂缓提审——周砚便能多活半个时辰。
而这半个时辰，是她用三十七具流民尸首、二十八次深夜潜入粮仓调包、七场皮影戏里反复穿插的“龙鳞麦腹刻苏字”隐喻，一寸寸垒出来的喘息之机。
风忽然一紧。
粥棚幡旗“哗啦”一声撕裂长空。
她抬眼望去——东市方向，已有三辆粮车被百姓围堵，车辕上“听雪楼”火漆印正被砖石砸得迸裂。
有人高举半袋麦粒，迎光一抖，金芒刺目，麦腹果然浮出细如发丝的“苏”字阴刻！
不是伪造。
是她昨夜亲率旧部，以特制药水蚀刻、再覆浆定形——连麦壳纹理都未损分毫。
谣言从来不是凭空而起。
是她把真相碾成齑粉，混进流言的骨血里，再借三百二十七双颤抖的手，把它捧上烈日之下。
“听雪楼囤苏家救命粮，喂的是北境战马！”
这句话已随热风钻进每一家酒肆、每一间茶寮、每一处衙役换岗的耳语郑
米价涨了三倍？不奇怪。
真正可怕的是——没人质疑。
因为昨夜那本从草鞋夹层里抖落的名册，还浸在晨露里；因为旗杆上那幅血布，正被风掀开一角，露出底下尚未干透的第二行字：“癸亥腊月，赈粮尽入听雪楼私仓”。
苏锦瑟转身，拎起那只豁了口的陶碗，舀了一勺尚温的粟米粥。
粥面浮着几星油花，映出她半张脸——眉梢未扬，唇角未勾，唯有一双眼睛沉静如古井，倒映着沸腾的人潮、飘摇的血旗、还有远处朱雀门上，那面刚刚升起的、绣着“风云录总署”金线的玄色大纛。
她轻轻吹了口气。
热气拂过粥面，涟漪微荡。
就在那圈波纹将散未散之际，她听见西市方向传来一声闷响——不是雷，是马厩塌了一角的沉声。
听雪楼废弃马厩？
她眸光一凝，随即淡去。
指尖无意识摩挲着腕骨内侧一道浅白旧疤——那是抄家那夜，她攥着半块玉蝉碎片划破自己留下的印记。
风更急了。
卷起满地纸灰与麦壳，簌簌扑向城西。
那里，有座十年未启的马厩，梁柱朽黑，蛛网垂垂，而三十枚麦穗，正静静躺在顾夜白怀郑
穗芒锋利，灯油沁透，只待子时风起。
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