最后一捧黄土覆上坟茔时，西正烧得惨烈。
晚霞泼过山脊，滚烫的金红漫过新堆的土丘，将那湿润的深褐染成一种近乎凝固的赭色，像干涸的血。
风卷着焦土与草木灰烬的涩味，掠过乘风的脸颊。
缠绕在他脸侧、颈项的幽邃暗纹，如同活物被惊扰，一缕缕蒸腾、剥离，在暮色里散作无形烟霭。
风穿过他散落的鬓发，也拂过坟前那方冷硬的石碑。
石碑是山中青石所斫，棱角粗粝，却刻着最方正的字痕——“三国，杜氏之墓”。
五个字，深凹进去，沉默地楔在石肉里。
是给后人看的？
还是给这冷漠的地一个交代？
乘风不知道。
他立着，影子被夕阳拉长，斜斜地投在坟头新土上，仿佛是一个沉默的守墓人。
喉头动了动，终究无言。
暮色渐深，他俯身，对着那抔黄土，深深一躬。
脊梁弯折的弧度，沉重如负山岳。
起身时，眸底只剩一片干涸的寒潭。
目的地只有一个，那就是骊山老母宫。
他要向貂蝉讨个法，要让她为杜秀娘之死付出代价。
老母宫是个神圣庄严的地方，他没有跃迁瞬移，只是牵了朵白云向骊山飞来。
下方山河蜿蜒如青黛色的旧伤疤，风声在耳际呼啸拉扯，将他胸腔里翻搅的沉痛一丝丝抽离、吹散，只留下冰冷的硬核。
山势渐高，松涛声浪层层叠叠涌来。
骊山老母宫，便深藏在这片翻涌的翠色与雾霭之后。
琉璃瓦顶在稀薄的日光下偶尔一闪，像沉在碧海深处的鳞。
宫门无声。
乘风按下云头，足尖踏上冰凉的、被岁月磨得光滑的石阶。
空气里弥漫着一种独特的清冽，混合着山间水汽与一种极其幽邃、几乎沉淀了千年的木质暗香，缓缓渗入肺腑。
大殿空旷得令人心悸。
巨大的梁柱是整根整根的沉香木，深褐的木纹里流淌着淡金色的髓线，光洁如镜，不惹尘埃。
中央三足兽面青铜炉里，三线青烟笔直上升，在殿顶深幽的藻井下才袅袅散开，无声地缠绕、消融。
正中的莲台上，骊山老母的塑像端坐，凤目微垂，玉面含着一丝亘古不变的悲悯。
乘风站定，眉峰不易察觉地蹙起。
这清净庄严，比上次仓惶被逐时更甚。
空，太空了。
连一丝活物的气息都嗅不到。
上次那个杵在殿角、目光锐利的钟无艳呢？
人去殿空，唯余神像的注视与袅袅香烟。
心底那根名为“貂蝉”的毒刺，被这死寂扎得更深一分。
就在这时，一缕彩光，斜斜地从洞开的殿门外透了进来。
光里，一只彩蝶翩跹而入。
蝶翼轻薄如无物，色彩却浓烈得如同揉碎了云霞与虹霓，在半空中拖曳出流动的光影轨迹。
它轻盈地旋舞，驱散令内凝滞的檀香气息，带来一丝山野间鲜活的草木清气。
蝶翅扇动，在乘风身前轻盈地绕飞一周，翅尖几乎要拂过他的衣襟，带着某种无声的探询。
然后，它落在那冰凉如水的青砖地面上。
光芒无声地膨胀、流淌，轮廓在光晕中扭曲、塑形。
光散尽时，原地亭亭立着一位绝色女子。
彩云般的流裳裹着窈窕身姿，眉眼灵动似初春解冻的溪水。
其鬓边一枚碧玉雕琢的蝶簪，如同定住满身流霞的一点翠色。
她周身笼着一股山涧清泉般的灵透仙韵，不染尘埃。
“你是哪位？”
她的声音响起，清越得像玉磬敲击冰面，打破令内沉重的寂静，“来骊山所为何事？”
乘风的目光在她脸上停留了一瞬，平静无波，深处却似冰层下的暗流。
“南海宋卫，宋乘风，前来找貂蝉。”
女子那双灵动的眸子微不可察地闪烁了一下，如同蝶翅被风吹拂的轻颤。
她轻轻摇头，流云般的袖口随之微动：“貂蝉姐有事外出，不在宫里。”
语气温软，却带着山石般的笃定。
乘风眼中的光，沉了一下。
不是怒焰，而是某种东西骤然凝固、坠落的死寂。
他站在那里，周围的空气似乎也跟着凝滞了几分。
“她不在？”声音依旧不高，却像冰棱刮过石面。
“嗯！”
女子应了一声，目光里那点初时的好奇悄然隐去，换上一丝不易察觉的审视，“貂蝉姐没交代谁会来。”
乘风吸了一口气，像在压下某种汹涌的暗流：“她做什么去了？”
“不知。”女子摇头，彩裳流溢着柔和的光泽。
一问三不知。
乘风眉间的刻痕深了一分：“老母呢？可在宫中？”
“她老人家也不在。”
女子似乎察觉到他平静表象下绷紧的弦，声音放得柔和些许，“若有要事，可告知于我，我替你转达老母。”
乘风抬起眼，盯着她看了很久，突然开口：“你叫什么名字？”
女子的眼睫几不可察地颤了一下，眼底有细微的光影飞快掠过，如同蝶翼下转瞬即逝的虹彩。
她沉吟了一下，轻轻启唇，吐出三个字，“祝英台。”
她的声音很轻，神色如风过无痕。
殿内一时寂静了下来。
烛火在殿内摇曳着，在她娇美的脸上映出细碎的光影。
她站得如一棵临风而立的幽兰，不卑不亢，不言喜怒。
到底是故事还是历史，乘风有些恍惚，没想到化蝶后的祝英台，真的被骊山老母给收留了下来。
那本是一个传中的凄美故事，埋着千年旧事的哀婉与执着。
如今，她却以如此清灵的姿态，立于殿郑
正惊讶之际，祝英台手指轻轻绞着袖边的云纹，语气温婉，却带着一丝逐客之意。
“既然貂蝉姐不在，你若无事，还是早些下山吧。老母不在，我也不好擅作主张待客。”
没见到貂蝉，乘风哪肯轻易离去？
可她那逐客之意已明，如殿角轻摇的烛影，虽柔却不容错辨。
乘风本不是拖泥带水之人，此刻却像被山风卷住的衣角，进退都显得滞涩。
眼角余光扫过她鬓边的碧色蝶簪，那蝶翅上的流光，恍惚还是千百年前飞过墓冢的那抹凄艳。
心里头那点因被逐离而生出的恼怒，刚要冒头，就被按了下去。
她是谁？那是在千百年传里化蝶的魂，是世人捧在心上的痴与烈。
多少人对着戏文里的她落泪，多少笔墨为她写尽了缠绵。
真要与她沉了脸，世人岂不会一口一个唾沫星子将自己咒死。
“这……”
乘风的喉结滚了滚，想“再等片刻”，又觉唐突。
脚钉在原地，那点进退两难的滞涩，竟化作一句没头没脑的问话，撞破令内的沉寂。
“我只是想问问你，梁山伯与马文才，哪个更帅些？”
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