晨雾未散，青石坳浮在一片灰白里，像一张未干的旧宣纸，洇着湿冷的气。
昭影赤脚踩在院中青石上，脚底冰得一缩，却没退。
她昨夜晾在竹竿上的那张空白羊皮，已被露水浸透，边缘卷曲如唇，微微翕动，仿佛刚从梦里醒来，正欲开口。
她蹲下，指尖将触未触——忽见水痕在羊皮中央自然聚拢，蜿蜒、回旋、顿挫，竟凝成一道极柔极韧的弧线：袖角微扬，腕势下沉，肘弯微屈，正是母亲当年甩袖登台时的起手式！
不是描的，不是画的，是露水自己走出来的路，是夜气与羊皮纤维在寂静中达成的密约。
她屏住呼吸，连睫毛都不敢颤。
轻轻呵出一口白气。
水痕倏地一颤，如活物应声抬头，那道袖弧竟似被风托起半寸，在将明未明的光里，薄得透明，却重得压住整个清晨。
“通灵了！这皮子通灵了！”鱼干的声音劈开雾气，人未至，声先撞进院门。
他身后跟着七八个孩子，有的拎着新削的竹签，有的抱着油纸包的桐油膏，还有的踮脚张望，脖子伸得老长。
昭影没回头，只慢慢摊开左手——掌心朝上，停在离羊皮三寸之处。
那里没有墨，没有笔，只有一颗心跳，在薄薄的皮肤下，一下、两下、稳而热，像一簇埋在灰里的炭火。
“不是皮通灵。”她声音很轻，却字字落地，清亮如井水击石，“是我心里有她。”
鱼干一愣，嘴边的笑僵在脸上，挠头的动作也停了。
他忽然想起苏锦瑟教他第一课时的话：“影子不活在幕上，活在看它的人眼里——眼若空，幕再亮也是死布；心若满，枯叶落地也能投千军万马。”
他讪讪收声，退后半步。
哑姑就在这时无声走近。
她手腕上那条褪色蓝布带随风轻拂，像一段不肯沉没的潮音。
她没看羊皮，只望着昭影的眼睛，双手缓缓抬起，十指翻飞如蝶——
“真影不靠画，靠等。”
她右手食指轻点左胸，再缓缓抬起，掌心向上，迎向东方渐亮的光。
“等光来找你。”
昭影怔住。
她低头看着自己指尖，又抬眼望向边——云层正薄，一线金红已刺破雾幕，斜斜切来，将落未落。
就在此刻，灶房方向飘来一阵甜香。
顾夜白蹲在灶前，陶锅咕嘟轻响，米粥将沸未罚
他左手持勺搅动，右手不动声色地捻起半块姜糖，在掌心碾碎，簌簌撒入锅中；又抓一把红枣，枣皮皱缩，深红近褐，是他昨夜翻遍柜底才寻出的最后一把——苏锦瑟生前熬粥，必放这两样：姜暖身，枣养神，她“家味不在浓，而在准”，准得像剑尖抵住咽喉那一寸，差一分，便失了魂。
他余光扫过院郑
看见女儿赤脚站在湿皮前，的身体绷得笔直，像一根拉满未射的弦；看见她垂在身侧的手，指节泛白，指甲缝里还嵌着昨夜扒梅根时蹭上的黑泥；看见她仰起的脸，晨光勾勒出眉骨清晰的弧度，像极了那人提灯登台时，掀开帷幕那一瞬的侧影。
他没起身，只将火拨得更些，让粥香慢些散，让甜味厚些留。
不能缺“家味”。
也不能缺——光。
昭影终于动了。
她转身跑向柴房，取来一支烧尽的炭条。
指尖刚触到羊皮，哑姑的手已轻轻覆上她手腕。
不重，却稳如铁铸。
昭影抬头，哑姑摇摇头，指尖指向光倾泻的方向，又指指自己耳朵——不是听不见，是选择不听喧哗；再指指心口，最后，指向那张湿透的、静静呼吸的羊皮。
光还没来。
可光，已经在路上。
雾气正一寸寸变薄，风忽然静了。
整座青石坳，仿佛屏息凝神，守着这一方未落笔的素白。
昭影松开炭条，任它滚落在地。
她只是站着，赤脚踩在微凉的石上，胸口起伏，目光未离羊皮分毫。
水痕仍在，袖弧未散。
而边，云层深处，隐隐滚过一声闷雷——低，沉，短促，像谁在喉间压住的一声叹息。
雨，要来了。午后色骤变。
方才还浮着金边的云层，倏忽被一只无形巨手撕开，墨色翻涌如沸，风未至，雷已先沉——不是滚在上，是闷在人骨缝里。
青石坳的鸡鸭惊飞，竹帘噼啪乱撞，连灶膛里将熄的余烬都猛地一跳。
昭影仰头，瞳孔里映着压下来的、铁灰的。
她没跑。
只死死盯着院中那张湿透的羊皮——它已被晨露浸得半软，边缘卷曲如唇，此刻正微微震颤，像一张将启未启的嘴。
雨，来了。
不是滴，是砸。
第一颗豆大的雨点砸在羊皮中央，“啪”地一声脆响，水花四溅，随即第二颗、第三颗……密如鼓点，急如箭镞。
羊皮瞬间贴地，紧绷绷伏在青石上，像一张被钉住的、喘不过气的薄皮。
“昭影！”鱼干嘶吼着冲来，蓑衣都没披全。
可她已扑了过去。
的身体撞进雨幕，双膝跪在湿滑石上，双手猛地撑开，将整张羊皮严严实实护在身下。
雨水顺着她额发流进眼睛，刺得生疼，她却连眨眼都不敢——怕一眨，那水痕就散了；怕一晃，那袖弧就断了。
就在这时，一道斜劈而下的雨线，沿着羊皮然的纤维纹路蜿蜒而下，不偏不倚，从左眉梢起笔，经鼻梁微隆，至下颌收束——竟勾出一张低垂眉眼的脸！
眉锋沉敛，眼窝深邃，鬓角微霜，正是顾夜白修伞时的模样：蹲在檐下，左手扶伞骨，右手持锉，指节绷紧，呼吸极轻，仿佛连风大些，都会惊扰他手中那一点细微的平衡。
昭影浑身一震。
不是画的，不是想的——是雨自己认得他。
是这皮子，记得他。
是这地，替她记住了。
她忽然笑了。
不是孩童的雀跃，而是一种近乎悲怆的澄明。
她猛地起身，一把扯掉头上歪斜的草编冠，赤脚踩进积水的泥洼，张开双臂，原地旋起！
一圈、两圈、三圈——
雨水兜头浇下，衣衫尽透，发辫散开，水珠从她指尖甩出，在半空划出银亮的弧。
她不停，越转越快，笑声清越穿雨，像一把利刃劈开沉闷幕。
而地上，无数水洼应声而生，每一片涟漪未平，便映出一个剪影：一个背棺人肩负玄铁长匣，步履沉稳；一个提灯女素手执穗，灯火摇曳；他们并肩而行，影子在水中交叠、拉长、碎成千片万片——却又片片完整，片片相牵。
雨势渐歇。
云裂一线，光如金箔倾泻。
羊皮静静伏在石上，水痕尽退，却未干透。
它不再苍白，泛出温润内敛的柔光，似脂玉，似凝脂，更像一捧含着体温的旧梦。
鱼干怔怔伸出手，指尖将触未触——
一股暖意，猝不及防，顺着他指尖直抵心口。
不是错觉。
是真真切切的暖，带着姜糖的辛香、红枣的甜润，还有一丝极淡、极韧的梅子青气——像谁把十年光阴，悄悄焙进了这张皮里。
他喉头一哽，抬眼望向昭影。
她正仰头，望着屋檐尽头最后一滴悬而未落的雨水，声音轻得像怕惊走它：
“爹，娘是不是……变成雨了？”
顾夜白没答。
只将一碗热粥放在她脚边。
粗陶碗沿微烫，腾着白气，粥面浮着细密油星，几粒红枣沉在底下，像埋着几颗未冷的心。
碗底，静静压着一枚新摘的梅籽——青中透红，饱满圆润，尖端一点微芒，仿佛昨夜所有未落的雨，都凝在了这里。
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