光未明，灶膛里余烬尚温，灰堆表面浮着一层薄薄的白霜，像谁悄悄撒下的一捧冷盐。
夜粥郎推开柴门时，呵出一口白气，冻得眯了眼。
他照例拎着粗陶碗，碗底垫着厚棉布，里头盛着今晨第一锅粥——米粒熬得开花，浮着细密油星，姜糖的辛香混着红枣的甜润，在冷冽空气里勾出一道暖痕。
他脚步顿在灶台前，碗沿微颤。
灰堆中央，一株梅苗破灰而立。
不过三寸高，茎干纤细却笔直，两片嫩叶舒展如初展的蝶翼，叶尖悬着一滴昨夜未落尽的雨珠，剔透欲坠，在将亮未亮的光里，折射出一点极微、极锐的银芒。
夜粥郎喉结滚了滚，没话，也没伸手。
他只是默默弯腰，从灶膛边抱来一捆干松枝，轻轻拨开浮灰，将枝条一圈圈围在梅苗根部，又添了三把新劈的硬柴，火石一擦，幽蓝火苗“噗”地舔上松脂——不旺，却稳；不烈，却绵长。
火光温柔地漫过灰堆边缘，烘着那点青翠，也烘着那滴将坠未坠的水珠。
他退后半步，盯着那抹绿看了足足半盏茶工夫，才端起粥碗，转身欲走。
门帘一掀，昭影蹲在门槛上，赤脚踩着冰凉青砖，脸被灶火映得发亮，眼睛却比火更亮，比那叶尖水珠更清透：“它活了！”
声音不大，却像一颗石子砸进静水。
夜粥郎脚步一顿，没回头，只把粥碗往她手边一放，粗陶碗沿还烫着，腾起一缕白气：“趁热。”
话音未落，院外已传来急促脚步声。
红姑之子披着半旧不新的青布衫，发髻歪斜，手里攥着一叠刚写就的稿纸，墨迹未干，边角还沾着炭灰——《逆改命录·圣梅篇》七个字赫然在目。
他喘着气奔到院门口，一眼看见灰堆里的梅苗，瞳孔骤缩，脱口而出：“成了！此乃神迹显化，当采枝入书，供于祠堂——”
“站住。”
顾夜白的声音不高，甚至没抬眼。
他坐在院角老槐树下的矮凳上，膝头摊着一块粗麻布，正用刀削着几根竹篾。
刀锋刮过竹节，发出细微而沉实的“沙沙”声，像春蚕食叶，又像钝刃磨骨。
红姑之子猛地刹住脚，喉头一哽。
顾夜白这才抬眼。
目光平静，却沉得压人，仿佛不是看人，是看一段未断的旧绳、一截将朽的梁木、一句尚未出口的诺言。
“故事不在枝头。”他收回视线，刀尖一挑，削下最后一片竹青，“在粥里。”
红姑之子怔住，手中稿纸簌簌轻颤。
风掠过院墙，掀开他指尖一页纸——“圣梅垂露，紫气东来”八字墨迹淋漓，此刻却像烧红的铁，烫得他指尖一缩。
他忽然想起昨夜苏锦瑟教昭影写《炊烟记》时的话：“真火不靠烛，靠灶膛底下那把没烧尽的柴；真光不靠灯，靠人心里那点不肯亮的念想。”
他低头，看着自己写满“羽化”“瑞兆”“灵应”的稿纸，又抬头望向灶膛里那簇温火，望向灰堆中那株连根须都未展全的梅苗，望向昭影捧着粥碗、口吹气的模样——那动作，和十年前她娘在破庙檐下，为冻僵的流民孩子吹凉一碗稀粥时，一模一样。
他没再话，只猛地一扯衣襟，将整叠稿纸按在胸口，转身就走。
衣角带起一阵风，掀翻了门槛边一只空陶罐，“哐啷”一声脆响，惊飞檐角一只宿鸟。
昭影却已放下碗，跑向柴房。
她拖出几根旧竹篾，捡起阿沅嫁裙撕下的靛蓝布头，又翻出哑姑织的褪色蓝布带，蹲在灰堆旁，手飞快穿引、打结、绷紧——要搭台。
不是戏台，是灶台边的台。
顾夜白没拦。
他只是在入夜后，等昭影睡熟，才提着一盏防风铜灯，悄无声息地踱至灰堆旁。
月光下，他俯身，将几块暗沉泛青的铁片嵌入竹台四角基座——那是孤辰剑熔铸成犁铧后，余下的最韧最硬的剑脊残片，边缘仍留着当年劈开下第一楼匾额时的崩口，寒光内敛，却压得住千钧风雨。
铁片入土，无声无息。
他起身，拍去指缝泥灰，目光扫过灰堆里那株梅苗。
嫩叶在夜风里微微晃动，叶尖那滴水珠，终于滑落，“嗒”一声，渗入温灰。
灶膛余烬未熄，明明灭灭，映得他侧脸轮廓如刀削，也映得那方竹台，静默如碑。
台已搭好。
灰未冷。
光，正等一个开口。
灶膛里的余烬将熄未熄，红得幽微，像一颗垂死却仍不肯闭上的眼。
人已围满院。
柴门虚掩，门槛上蹲着、青砖地上坐着、槐树杈上攀着——连邻村跛脚的铁匠都拄着拐来了。
没人话，只听见粗布衣袖摩挲青砖的窸窣，还有孩子被娘亲捂住嘴时从指缝漏出的、细弱的哼唧。
昭影没穿戏袍，就裹着阿沅嫁裙撕下的那截靛蓝布头当头巾，赤脚站在灰堆旁。
她不点灯，不燃烛，只把一双手摊开，迎向灶膛里那点将散未散的暖光。
光一落，影即生。
幕布是哑姑织的旧蓝布，绷在两根竹竿间，松松地垂着。
可当昭影十指翻飞，那影子便活了——不是腾挪的侠客，不是喷火的蛟龙，更无金光万道、紫气升腾。
只有三道影：一道佝偻，正俯身吹气，碗沿白雾袅袅；一道瘦削，指尖捻着灯芯，“啪”地一掐，豆大火苗“噗”地亮起；一道矮，鬼祟地蹲在门槛边，把糖人塞进缝隙，又飞快缩回手，影子肩膀还微微耸动，像在憋笑。
没有鼓点，没有锣响。
唯有灶膛里炭块轻爆的“噼啪”，应和着影中吹气的节奏；唯有夜风掠过檐角铜铃的微颤，恰似灯花嫂捻灯时那一声无声的叹息。
老茶婆坐在最前排，枯手攥着补丁摞补丁的袖口，泪珠子大颗大颗砸在膝头，洇开深色圆点。
她没擦，只仰着脸，皱纹里盛满光与影的晃动，忽然哽咽出声：“这才是……我们过日子的模样啊。”
话音落，风忽至。
不是寻常晚风，是自山坳深处卷来的、带着泥土腥气的夜风。
它撞进院门，拂过灰堆——那株三寸梅苗，茎干轻摇，两片嫩叶簌簌而颤，叶尖悬着的第二滴露水，终于坠下。
影子被风推着，斜斜投上蓝布幕。
奇的是，那梅影竟未散，未糊，反而如墨入水般缓缓延展、凝形——枝为臂，蕊为额，摇曳的梢头，恰与昭影扬起的手叠合。
一影双形，分不清是梅在摹人，还是人在承梅。
昭影怔住。
她慢慢蹲下，指尖悬在离梅苗半寸之处，不敢触，又舍不得离。
良久，才极轻、极缓地抚上那微凉的茎干，声音软得像灶灰里煨熟的栗子，剥开后露出温热的瓤：
“娘……以后你的戏，我演给你听。”
话音落，满院无声。连风也屏了息。
远处屋脊之上，顾夜白静立如松。
月光劈开云隙，照见他掌心一枚青褐色梅籽——硬壳未裂，纹路如刀刻，是他昨夜从孤辰剑鞘夹层取出，本欲埋入灰堆，却终究未落土。
他指节缓缓收拢，铁青的籽壳硌进皮肉，渗出微红印痕。
目光却越过院墙，越过人群，落在那方蓝布幕上——幕布早已空无一影，可方才那重叠的轮廓，却如烙印，深深烫在他瞳底。
真正的戏台，从来不在幕布之上。
它在灶膛未冷的余烬里，在粥碗升腾的白气里，在孩子不敢落下的指尖里……
也在他掌中这枚，尚未破壳的、沉默的种子里。
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