灶膛里那星余火明明灭灭，像只半睁的眼睛。
顾夜白蹲在灶口，没添柴，也没拨灰。
他只是盯着那枚湿冷泥棺——青黑冻土捏的，沉甸甸，带着义冢坡下七年前未散尽的灰气。
泥壳边缘微厚，指腹一按，便知中空。
他指尖缓缓摩挲棺底“摘星”二字，刻痕深浅如旧日刀锋游走于松烟纸上，力透三分，收势藏韧。
不是匠人手笔，是刑狱司“刻阴吏”的惯用法——专雕伪证、代拟供状、封缄死档的人。
他忽然起身，取来陶罐，舀半勺清水，又从墙角麻袋里抓出一把赤髓麦仁，碾碎，混水调成稠浆。
不加胶，不加矾，只以麦汁为引，将泥棺周身细细刷过一层淡红浆液。
火舌尚未舔上，热气已先蒸腾而起，泥胎表层开始泛白、绷紧，细纹如蛛网般悄然爬开。
昭影就坐在灶台边的凳子上，腿悬空，晃着脚丫。
她没话，只把母亲留下的皮影箱抱在膝头，掀开盖子，取出一个巴掌大的傀儡人——竹骨纸面，眉目模糊，衣襟却用金线绣着半朵未绽云纹。
她低头，用一根新削的麦秆穿进傀儡腰眼，轻轻一挑，人便立在了灶沿上。
“爹，”她仰起脸，睫毛还沾着晨雾未干的水汽，“娘，泥人不问路，路自会来找它。”
顾夜白没应声，只将泥棺移近火口三寸。
热浪扑面，泥壳“咔”地一声轻响，裂开第一道缝。
夜粥郎端着空粥桶进来时，正看见那道裂缝里渗出一点蜜蜡般的暗黄——不是油，是蜂蜡。
他脚步一顿，喉结狠狠一滚，脸色霎时褪尽血色。
顾夜白伸手，指甲沿着裂痕一剥。
泥壳簌簌剥落，露出内里一枚拇指大的蜡丸。
他指尖一捻，蜡软而不融，却脆如薄冰。
稍一用力，“啪”地轻响，蜡丸裂开，里面静静卧着半枚朱砂印——缺了一角，印文却清晰如刀刻：刑狱司·癸亥。
夜粥郎一步抢上前，手指发颤，几乎要触到那朱砂印上未干的凝痕。
他声音压得极低，沙哑得像砂纸磨过青砖：“此印……只用于死刑密档封缄。当年苏家案卷十七箱，每箱三重锁、双封印，最里一层……就是它。”
话音未落，灶膛里那星余火猛地一跳，映得他眼底血丝密布。
顾夜白却已收回手。
他没看印，只望着昭影膝头那个傀儡人，忽然道：“演一出《泥人问路》。”
昭影点头，麦秆一挑，人便踮脚转了个圈。
她清亮的声音在灶房里响起，不似孩童嬉戏，倒像庙堂唱本：“泥人儿，泥人儿，三更不睡等明；摘星楼，烧文书，灰里埋种三年生；龙鳞掉进麦缸里，换得新种满田青……”
窗外，几个扒着门缝偷看的孩童早已笑作一团，拍手跟念：“摘星楼烧文书！龙鳞换麦种！”
笑声如风，刮过村巷，钻进茶寮、飘进祠堂、蹭着狗尾巴草尖一路往村口去。
不到半日，村口糖画摊前，那锦袍“京商”又来了。
他蹲在柳树荫下，铜勺搅着琥珀色糖浆，耳朵却绷得笔直，连糖画龙须弯了几道弧都未抬眼——只听那些孩子追着喊：“龙鳞换麦种！龙鳞换麦种！”
夜粥郎提着粥桶路过时，袖口一垂，指尖在那人粗陶碗底飞快一抹。
梅核粉极细，无色无味，遇汗则显淡红，遇湿土则沁入肌理，三日不褪。
那人离村时擦了三次汗，左手袖口内侧，赫然浮出一道淡如胭脂的红痕——正是义冢坡新翻冻土浸染之色。
顾夜白站在田埂尽头，远远望着那抹红痕随马车消失在官道拐角。
他指尖捻着一粒刚碾开的赤髓麦仁，红得灼目，壳缝里渗出一点朱砂似的汁液。
他转身回屋，推开蒙尘的村塾旧门。
案头堆着几叠废纸账本，墨迹斑驳，字迹潦草。
他抽出一支秃笔，取来新磨的浓墨，又从灶膛灰里舀出一勺温热米汤，缓缓注入砚池。
墨色渐稠，泛出幽微褐光。
他蘸墨落笔，第一行写的是“癸亥冬赈”，第二行却将“谢珩”二字，改作“谢蘅”——同音，错字，墨迹深浅不一，仿佛抄写之人昏聩手抖。
昭影抱着皮影箱站在门边，仰头看他。
顾夜白没回头，只将写好的一页轻轻吹干，纸页微潮，墨色沉得发暗。
他搁下笔，低声：“明日，把这些‘错本’，一页一页，塞进各家窗缝。”夜色如墨，沉得能拧出水来。
村塾旧屋漏风，窗纸破了三处，月光斜切进来，在案头堆叠的废账本上划出几道惨白刀锋。
顾夜白坐在灯影最暗处，脊背挺直如未出鞘的孤辰剑——不靠椅背，不倚桌沿，整个人像一截被钉进地里的铁桩。
他左手按着一页泛黄账纸，右手执秃笔，笔尖悬停半寸，墨滴将坠未坠，在“谢珩”二字上方微微颤动。
不是犹豫。是算。
米汤入墨，稠而不滞，褐中透青，干后墨色沉哑，似陈年血痂。
更妙在——遇水则晕，遇汗则洇，唯独经火烘烤，字迹反会微微凸起，如刻于皮肉之下。
他要的不是字，是“活证”：能呼吸、会生长、懂告密的字。
笔尖落下，“珩”改“蘅”。
同音，错字，墨色略浅半分——仿佛抄写者呵欠连，手抖神散。
可第二遍誊抄时，他在“癸亥冬赈”四字旁，用指甲轻轻刮出一道极细划痕，深至纸背纤维微裂。
若有人以指腹反复摩挲此处，便会在第三遍触碰时，感到一丝异样凸起……像一道尚未愈合的旧疤。
昭影蹲在门槛边，膝头摊开一摞孩童识字竹简。
她手灵巧，将顾夜白写好的“错本”裁成窄条，卷成细筒，裹进新削的竹青里，再用蜜蜡封口——严丝合缝，浑然成。
她没问为什么。
娘过：“泥人不问路，路自会来找它。”而爹今夜写的，不是字，是饵；不是账，是网眼。
子时刚过，村东祠堂钟楼忽响三声闷鼓——不是报时，是“夜课散学”的暗号。
片刻后，七八个赤脚童子拎着竹篓溜出巷口，篓底垫着油纸，纸下压着那些“藏了错字”的竹简。
他们哼着新编的调子，把竹简当飞镖掷向晒谷场草垛、碾坊石槽、甚至狗窝顶上：“龙鳞换麦种！先生教错字，龙神掀砚台！”笑声清脆，却像冰珠砸在铁板上，一声声，都往人心最冷的地方钻。
次日辰时，村口糖画摊前，那锦袍“京商”果然又来了。
他袖口那抹淡红未褪，正用铜勺搅着糖浆，目光却死死黏在几个蹲地翻竹简的娃娃身上。
一个孩子掰开竹简，指着里面一行字嚷：“看！‘谢蘅’！夫子昨儿还打我手心念错了！”
京商喉结一滚，铜勺“当啷”掉进锅里。
他立刻起身，掏出三枚金锞子，挨个塞进孩子手心：“谁还有？整捆整捆拿来！我全收——一简一钱银！”
消息炸开得比灶膛爆炭还快。
不到午时，五家私塾、三家书肆、连镇上棺材铺记漳老学究都翻箱倒柜找旧竹简。
而所有被高价收走的竹简里，那页“癸亥冬赈·谢蘅”的墨字，正随着搬运、摩挲、展阅，在无数双汗津津的手掌间悄然晕染——像一滴毒血，渗进整条江湖的血管。
黄昏，断桥。
风从河面卷来，带着铁锈与腐草气。
顾夜白单膝跪在湿滑青石上，铁钎凿进榫眼，火星迸溅如星陨。
他右肩绷紧，旧伤在皮肉下隐隐发烫——那是七年前摘星楼大火里，为抢出半卷苏家《舆情辑要》留下的烙印。
夜粥郎递来冷粥，碗底刻字幽微：“三日后，御史台查粮仓。”
顾夜白没接碗。他抬眼，望向村口。
八抬大轿静伏柳荫，轿帘被风掀开一线——素麻靴，狴犴纹，针脚细密如毒蛛结网。
他缓缓攥紧铁钎。
指节泛白，青筋如虬龙暴起。
钎尖一寸寸嵌进桥基深处，仿佛不是修桥，而是将某个人名、某个时辰、某桩旧案，亲手钉进这方土地的命脉里。
风骤停。
他松开手，任铁钎稳稳立在石缝中，像一座未落款的碑。
桥未合，酒未酿，可安桥之礼……已无声开坛。
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