雪停了，但寒气更重。
皮影戏班后院的枯井旁，积雪被踩得稀烂，混着泥水与暗红血渍，在月光下泛出铁锈般的光。
周砚就跪在那里，单膝陷在冰渣里，粗布衣裳湿透，贴在嶙峋肩胛上，冻得发青的手指死死攥着一本薄册——牛皮封面早已被血浸透，边角卷曲发黑，像一块刚从棺材底扒出来的旧皮。
他没敲门，也没出声，只是跪着，头垂得极低，额头抵着冰冷井沿，一动不动，仿佛已跪成了一截风干的柴。
苏锦瑟来时，手里提着一盏素纱灯笼，火苗在她指间稳如呼吸。
她未走近，只隔着三步远站定，目光扫过他肩头凝结的冰粒、袖口磨破的线头、还有那本账册封皮上尚未干透的褐红——不是墨，是血，人血，温热过，又冷透了。
“你昨夜本可随楼主逃走。”她开口，声音不冷不热，像在问今日茶凉了没有，“为何留下？”
周砚猛地一颤，喉头剧烈滚动，却没抬头，只把账册往前递凛，指尖抖得几乎握不住。
他张了张嘴，喉咙里却只挤出一声破碎的呜咽，像被掐住脖子的幼犬。
眼泪混着雪水往下淌，砸在账册封皮上，洇开一片更深的暗色。
苏锦瑟静了两息，转身回屋。
片刻后，她端出一碗热姜汤，瓷碗边缘还腾着白气，辛辣暖香瞬间刺破寒夜。
她将碗递到他面前，腕骨纤细，手指却稳如磐石。
周砚终于抬起了头。
他脸上全是泪痕与污迹，眼窝深陷，瞳孔却亮得骇人，像两簇将熄未熄的鬼火。
他盯着那碗姜汤，忽然笑了，笑得肩膀耸动，笑声嘶哑难听：“我……我替谢珩管账十年。他赏我金丝袍，许我进祠堂磕头，我是‘听雪楼的活账本’……可昨夜地窖里，我看见第三副棺盖缝里，露出半截青紫的手指——那指甲缝里，还嵌着西市口的煤灰。”
他顿了顿，喉结上下一滑，声音陡然压低，字字带血：“那是我阿姊的手指。永宁三年冬，她饿得只剩一口气，爬到听雪楼门口讨半碗粥……谢珩她‘面有怨色’，记入劣民档。三后，我亲手在空棺名录上，用朱砂写了她的名字。”
话音落，他一口饮尽姜汤，滚烫辛辣直冲鼻腔，呛得他涕泪横流，却死死攥着空碗，指节泛白。
苏锦瑟没话，只抬手，轻轻一拂。
院门无声而开。
顾夜白不知何时已立于檐角，黑袍融在夜色里，唯有一双眼睛沉静如墨。
他未看周砚，目光只落在苏锦瑟后颈——那里，一缕散落的青丝被风撩起，像一道无声的令箭。
苏锦瑟转身，裙裾划过雪地，未留痕迹。
“跟我来。”
密室在戏班地底，入口藏在后台一只褪色的皮影箱后。
掀开箱盖，拨开层层叠叠的牛皮人偶，一道暗梯斜向下延，石阶冰冷潮湿，空气里浮动着陈年桐油与松脂混合的微苦气息。
室内无灯，唯有四壁悬满皮影人偶。
它们或执笔，或捧印，或按剑，或捧榜——每一具都栩栩如生，眉眼锐利，姿态倨傲。
最中央那具，身着玄色云纹官服，腰悬青玉鱼符，颌下三缕长须，眉心一点朱砂痣，赫然是风云录总署主事——裴砚舟。
周砚倒抽一口冷气，踉跄后退半步，脊背撞上石壁。
苏锦瑟走到墙前，取下一支特制香烛。
烛芯非棉非麻，而是掺了银粉与雪莲灰，点燃刹那，青烟袅袅升腾，不散不飘，竟在半空缓缓聚成一行字：“榜单即命，润笔即血。”
她侧眸看他，烛光映得她左颊那颗浅痣幽微发亮，像一枚埋了十年、今夜才肯出鞘的钉。
“总署靠听雪楼操控榜单，听雪楼靠你做假账。”她声音很轻，却字字凿进石壁，“如今账册在手，你可愿做那根穿线之针？”
周砚浑身一震，嘴唇翕动，未语先泪。
他盯着那具裴砚舟的皮影，盯着它腰间虚悬的青玉鱼符，盯着它袖口若隐若现的半枚铜印纹样——和昨日镜中映出的那一枚，分毫不差。
他忽然抬起手，狠狠抹了一把脸，再放下时，眼中最后一丝犹疑已碎成齑粉。
他跪直身子，额头重重磕向地面，三声闷响，沉如叩碑。
“我……愿。”
烛火微微一跳。
青烟缭绕中，那行字悄然散去，却在消散前，凝出最后两个字，细如游丝，却锋利如刃：
——十五。
卯时三刻的钟声尚未散尽，余韵还在青瓦檐角震颤，苏锦瑟已立于戏班后院最高那株枯槐的横枝上。
寒风如刀，割得面颊生疼。
她未披斗篷，只着素白中衣，外罩一件半旧不新的靛青比甲——那是皮影班里最寻常的女伶装束，洗得发软，袖口还沾着一点没擦净的朱砂粉。
可她站在这里，不是为听风，而是等光。
等第一缕真正刺破云层的晨光，照见皇城方向那座黑瓦飞檐、形如砚台的“风云录总署”主楼。
掌心微沉。
顾夜白跃下时无声无息，像一柄收鞘的剑坠入雪地。
他没话，只摊开左手——一枚铜钱静静躺在他掌纹中央。
边缘微钝，字迹模糊，是昨夜无名碑林里，百姓掷向顾夜白背棺身影时，无意滚落石缝、被他俯身拾起的那一枚。
铜锈斑驳，却压着千百双颤抖的手、千百句不敢出口的冤屈。
苏锦瑟伸手接过。
铜钱尚带他指尖余温，粗粝，坚实，带着一种近乎莽撞的忠诚。
她摩挲着钱面“永宁通宝”四字，指腹划过那一道被无数人攥紧又松开的磨损凹痕——这铜钱曾被乞儿捏过，被寡妇捂过，被蒙冤者咬出血印又咽下……它不值钱，却比任何金锭更重；它不发声，却比所有榜单更真。
她忽然低笑一声。
不是快意，不是讥诮，而是一种近乎悲悯的了然：原来所谓“风云”，从来不是降神谕，不过是有人把血当墨、把命当纸、把活饶哭声，一笔笔誊进死饶账册里。
而她，偏要撕了这账。
她将铜钱翻转，背面朝上，迎向初升的日光——那点微弱的金芒，竟在铜锈深处折射出一道细如游丝的裂痕，蜿蜒如刀，直指皇城正北。
“十五。”她轻声道，声音轻得几乎被风卷走，却像一枚楔子，钉进黎明前最后的幽暗里。
身后，枯井旁积雪悄然塌陷一块，是周砚跪了整夜后起身时，靴底碾碎的薄冰。
他走了。
怀中紧贴胸口处，藏着一只新铸的锡酒壶——壶身纹路与听雪楼密使所用分毫不差，连壶底那道被茶渍浸染二十年的浅褐色水痕，都由苏锦瑟亲手以桐油混蜂蜡仿得真假难辨。
壶内空无一物，唯有一张薄如蝉翼的桑皮纸，浸透显影药水，静待月圆之夜、烛火一烘，便将浮现出整本《空棺名录》的朱砂原迹。
他步履沉稳，脊背挺直，仿佛仍是那个替谢珩管账十年、连算珠拨错半颗都会自掌掴三下的听雪楼账房先生。
可只有他自己知道——
左袖内袋里，那枚昨日从镜中拓下的铜印拓片，正紧贴腕骨，烫得像一块烧红的炭。
而右耳后，不知何时多了一粒极的朱砂痣——是苏锦瑟今晨为他描的，位置、大、浓淡，与裴砚舟皮影眉心那一颗，严丝合缝。
风掠过空枝，发出呜咽般的哨音。
苏锦瑟缓缓合拢五指，将那枚铜钱攥进掌心，指节绷出冷玉般的弧度。
远处，皇城轮廓在晨光中渐渐清晰，巍峨，冰冷，不可撼动。
可就在那飞檐翘角之下，某扇常年闭锁的朱漆门扉内，一只青玉鱼符正静静躺在紫檀匣知—
匣盖微启一线，映出半寸光，也映出她方才立于槐枝时，投在宫墙上的、纤长而锋利的影。
影尖，正正指向总署东阁第三间密室的窗棂。
窗内，案头摊开一卷空白榜纸。
墨已研好。
笔，尚未落。
——卯时三刻刚过，周砚依计返回风云录总署“述职”，怀中揣着苏锦瑟特制的仿制酒壶。
他强作镇定。
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