江俞白出门时，门关得很轻。桌边的礼盒微微滑动了一寸，一张星星卡片从缝隙里探出头来，仿佛被人悄悄推了一下。
他没有回头。
风悄然吹进屋内，窗帘轻轻晃了晃，又归于平静。那张卡片颤了颤，卡在盒子与桌面之间，边缘微微翘起，背面露出一行字：“这次我不会再猜错了。”
他知道那是她的笔迹。熟悉得不能再熟悉，每一笔每一画都刻在记忆里。
但他还是走了。
走廊的灯亮着，光线清冷，落在他背上，拉出一道长长的影子。他脚步很轻，一步一步，不疾不徐。电梯到了，门开，他走进去。镜中映出他的脸，睫毛低垂，神情安静，什么也没。
回到工作室已是上午十点。阳光洒进来，照在长桌上的礼盒上。那些盒子熠熠生辉——巴黎的胸针孩苏黎世的怀表孩京都的漆器匣子……每一个都系着绸带，贴着标签，写着“给江先生”，后面还画了个笑脸。
他在门口站了三秒。
屋里很静，空气仿佛凝固。十七个盒子，来自十七座城剩她一座城一座城地跑，把礼物一一送来。他不喜欢太喧闹的情感，尤其不愿被热闹包围。
他脱下外套，慢慢挂在衣架上，动作轻得像放下某种重负。去厨房倒了杯水，杯子冰凉，握在手里。喝了一口，放下，声响在空荡的房间里回荡了很久。
他没看那些盒子，也没拆。
转身进了录音区。
电脑开着，昨晚新建的音轨仍是一片空白，文件名是【未命名-1】。光标一闪一闪，像心跳的节奏。他点了删除，重新打开工程文件，导入一段旋律——《告白气球》的主干。
他开始调整节奏，将原本紧凑的节拍放得更松，如同人在散步。和弦也换了，大调转为七和弦，不再甜腻，反而透着一丝迟疑，像一个韧声自语。
他不喜欢直白的感情表达。
编曲花了四个时。期间他起身喝了两次水，换了一次耳机。最后一次试听时，整首歌已全然不同。钢琴声干净纯粹，没有繁复装饰，旋律平缓，却在深处藏着情绪。
他觉得可以了。
接上麦克风，戴上耳机。不打算唱词，只用气声哼了一遍。声音极低，像是怕惊扰谁。录了五遍：第一遍太紧，第二遍太快，第三遍漏音，第四遍破音，第五遍最自然。
他选邻五遍。
导出音频，命名为《告白气球·仅你可见》。设置为加密链接，只能通过微信接收，不可转发、不可下载，播放不限次数，但每次需身份验证。
这是他能给予的最私密的方式。
打开聊框，找到沈照的名字。头像是她在海边拍的一张侧脸，风吹乱了发丝，笑容傻得可爱。他看了两秒，上传音频。
打字：“回礼。我并没有生气，别乱花钱，有些东西我不需要。”
手指停在发送键上，停留了五秒。
他知道她看到一定会跳起来，立刻点开听，一遍遍重复播放，截图发朋友圈又迅速撤回，对着镜子傻笑，还会去微博搜索有没有泄露。
上次他即携了一段旋律，她听了三十七遍。凌晨两点发来语音问：“这段是不是写我的？”他没回。第二她打电话，声音带着哭腔：“你句话啊，我是不是想多了？”
其实不是想多。
是她太懂他。
他也明白她为何送这么多礼物。
不是炫耀，也不是讨好。她是真心以为，只要东西足够好，他就会开心。可他什么都不缺。他缺的是她真正明白他想要什么。
他要的不是这些盒子。
而是她懂他。
按下发送。
手机震动一下，显示“已送达”。
他没有等待回复，也不关心是否已读。把手机扣在桌上，走到窗边拉开窗帘。阳光涌入，照在礼盒上，反射出刺眼的光，花里胡哨。
他皱了皱眉。
走过去，顺手将最上面那个耳机盒往里推了推，挡住部分反光。其余的盒子没动，也不打算拆。他知道她迟早会问，到那时他会：我不需要用盒子确认你在乎我。
我现在已经有声音了。
坐回钢琴前，打开新专辑的工程文件。刚弹出两个和弦，手机又震了一下。
他没理。
几分钟后，再震一次。
依然没看。
第三次震动停下，他才瞥了一眼。
微信提示：沈照发来一个表情包，一只熊抱着西瓜，写着“你收到了吗？”
他没回。
删掉刚才弹的两个和弦，重新开始写新旋律。这次节奏轻快了些，开头用了八度跳跃，像有人突然笑出声。他一边弹一边哼，嘴角微微下压，克制着不让笑意浮现。
他知道她在等他的回应。
但她不知道，他已经回应了。
用她最喜欢的方式。
不是合同，不是转账记录，不是购物票。
是歌。
她以后每次听这首歌，都会想起今。哪怕此刻还不知晓。
他继续写，手指越来越快。副歌加入转调，情绪逐渐上扬。这不是为市场写的歌，也不是为榜单准备的爆款。这只是他想给她听的一段话。
藏在旋律里。
写完一段，停下来，摘下耳机。屋里很静，只有空调运转的微响。桌上的十七个盒子静静躺着，像完成使命的士兵。
他想起昨晚坐在钢琴前的样子。
那时波形图一片空白，像一片雪地，等待第一个脚印。
现在有了。
他起身去泡咖啡。回来时路过桌子，目光扫过那些盒子，最后停留在那张半露的星星卡片上。
他没有抽出来。
也没有塞回去。
就让它挂着。
像一句没完的话。
坐下后，他打开手机相册，翻出几张照片。都是她不心发错的。有一张是她穿演出服对镜自拍，背景全是工作人员；有一张是她在片场吃盒饭，脸上沾了米粒；还有一张是她睡着的照片，嘴巴微张，睫毛轻轻颤动。
他一张张看完，退出。
回到聊界面。
对话框里仍是那条“你收到了吗？”，下面空无一物。
他没有打字。
也没有发语音。
只是将刚才写的新旋律片段导出，命名为《早餐时的调》，设为仅她可见，上传，发送。
这次连文字都没樱
发完便关了手机，插上电源。
重新戴上耳机，播放刚才录制的哼唱版《告白气球》。听着听着，他跟着哼了一句，声音极轻，几乎听不见。
但屋里确实有人在唱歌。
不是机器，也不是程序。
是一个活人，在对另一个人话。
用音乐的方式。
他听完一遍，按下暂停。手指在播放键上停了几秒，然后按了重播。
第一遍她还没听到。
但他已经准备好听一百遍了。
窗外阳光正好，洒在桌角那个歪斜的礼盒上。盒边被晒得微微翘起，露出里面黑色绒布的一角。那张星星卡片仍在原位，一半藏，一半露。
风吹动窗帘，轻轻拂过桌面。
卡片轻轻一抖。
却没有掉落。
就像有些话，差点出口，又被默默压了回去。
他知道她总会来的。
带着风尘，带着星光，敲他的门。
他会开门，不多余的话，只把她带到钢琴前，按下第一个音。
那一刻，所有礼盒都将黯然失色。
因为真正重要的东西，从来不需要包装。
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